La Maladie de la Raison: En la Inmensidad de mis Sueños

See you next time

2007-04-21T13:14:00.000+01:00

Se acabó. No más Maladie de la Raison. A partir de ahora, tendréis que encontrarme entre las piedras de El Palacio de Otoño.

http://theautumnpalace.blogspot.com/

Ite, misa est

2007-04-20T13:09:00.000+01:00

Lo bueno que han tenido estos días es que me ha sobrado el tiempo para pensar. Y eso he hecho, pensar, pensar, pensar. En los breves momentos en que podía escaparme para perderme unos minutos en la Telaraña, encontraba esos retazos de tu vida que dejas repartida en pequeños escondites virtuales, donde otros que te leen y te siguen, gente cercana y lejana, observa lo que escribes, te jalea y a su vez cuenta retazos de sus propias vidas (y de las vidas de otros) en otros cubículos virtuales que son a su vez sus refugios.

Lo he estado pensando, y he llegado a la conclusión de que ahora eres una extraña para mí. Ya no te reconozco y muchas veces no entiendo de lo que hablas. Ahora son otros los que te leen, los que te escriben, los que te llaman, los que te escuchan y a los que aprecias. Tú y yo ya no somos nada más que la sombra de lo que fuimos y como niños asustados, nos hemos quedado cada uno a nuestro lado de la puerta, sin atrevernos a dar un paso más por miedo a volver a lastimarnos.

Pero no podrás decir que yo no intenté dar ese paso, que yo no me quemé, que yo no me lastimé. Por una segunda oportunidad, por volver a forjar una amistad, un trato, una confianza, hallar de nuevo un lazo que nos uniera. Probablemente, tú digas lo mismo. Yo también lo intenté, no sabes lo que he sufrido, lo que he aguantado y esperado, étc.

Pero la realidad, cruda, es que no ha quedado nada, ni siquiera poder llamarte y preguntarte, ¿cómo estás?, y empiezo a pensar que ya no es miedo, es que ni siquiera quieres que lo haga, que ya no te importa, nada. Y duele pensar eso. Duele pensar que eso es todo lo que queda, el vacío, sin más.

Ni siquiera sé si leerás esto.

Pero si lo haces, quiero que comprendas que ya nunca más intentaré cruzar esa puerta, que con gran dolor por mi parte, me he resignado a darle la espalda, apagar la luz y nunca más volver la vista atrás, no volver a encontrarme con el espejo. Me quiero hacer justicia por una vez, y de ésta forma tan fría, tan mecánica y artificial, pongo mi punto y final a la fábula y cortar así, de ésta forma, los bocados de amargura que me has escupido poco a poco. Tus miedos, tus dudas y el polvo que te arrojaste por encima, los lamentos y los silencios incómodos.

Y no te estaré esperando en vano, ni quiero pensar en tí sin motivos.

Si algún día eres tú quien decide cruzar la puerta, no la encontrarás vacía, pero tendrás que ser tú quien la abra, quien encienda la luz y quien me busque. Yo estaré en ese rincón que siempre he ocupado.

Volveré cuando tú me llames. Pero no me pidas que me quede pensando en tí hasta el día que lo hagas, si algún día lo haces.

No pienso hacerlo.

Audio: Turnedo, de Iván Ferreiro.

Sick

2007-03-27T15:06:00.000+01:00

Hay que joderse con la suerte que llevo con las enfermedades esta temporada. Acabo de hacer triplete, y como ya me pasara justo antes de Carnavales y justo antes de Navidad, a escasos días de Semana Santa también he vuelto a enfermar. Y aquí estoy, hecho un trapo: con una fiebre alta, sin poder comer hasta que no me baje, chutado a paracetamol, cansado y con dolor de garganta y con la advertencia de que si la fiebre persiste, empiece a tomar antibióticos (tres sobres de Zitromax), en forma de un pelotazo de azitromicina, y si la fiebre va remitiendo, a echar días de convalecencia.

Mierda.

Fito & Fitipaldis - Siempre voy soñando

2007-03-19T01:13:00.000Z

Mientras me aguanten los huesos yo quiero seguir cantando,
quiero estar estar cerca de tí, lo mas lejos... a tu lado.
Tu mirada en un balcón; tú te asomas yo te canto,
he "pintaó" mi corazón con el rojo de tus labios.

Sé que no puedo dormir porque siempre estoy soñando
En invierno con el sol... con las nubes en verano.

La luna era una farola y a ella me abracé borracho
y acabé buscando versos en el fondo de mi vaso.
Todo lo que no aprendí... nunca se me ha olvidado,
no he perdido la razón y tampoco la he encontrado.

Sé que no puedo dormir... porque siempre estoy soñando
En invierno con el sol... ¡con las nubes en verano!

Mientras me aguanten los huesos...
mientras me aguanten los huesos...

Reflexionemos

2007-03-12T12:14:00.000Z

Se equivocan de lleno. No pienso montar un numerito, ni llorar ni patalear. Espero, deseo, que estéis leyendo esto, palabra por palabra. Me desentiendo, completamente, de todo el tema. Pintad un mural, bailad una jota o jugad a la guerra nuclear. Personalmente, me da igual. Quizá, hace algún tiempo, habría prestado un mínimo de atención, hasta habría asentido con entusiasmo, pero todo caduca. Hay una anécdota en la Historia que me apetece recordar. Os la merecéis, con un fuerte abrazo y un aplauso emocionado al unísono de todos los que os tienen que mirar desde debajo de vuestros pies.

Cuando acababa la II Guerra Mundial y el Fin del Reich empezaba a verse más claro que el agua, Hitler desarrolló la pequeña manía de, encerrado en compañía de sus mapas tácticos, mover banderitas por Europa que representaban divisiones inexistentes, imaginando una nueva ola de poder que subyugaba el mundo bajo el poder Ario.

Espero que hayáis tenido la paciencia de poder leer hasta aquí, y ahora quiero imaginaros con una ceja enarcada preguntándoos, ‘¿y esta anécdota a qué viene?’ Bueno, muy sencillo: es en vuestro honor, para que os veáis reflejados. Yo elegí el mundo real: vosotros podéis seguir moviendo vuestros ejércitos fantasmales mientras imagináis que nos abatís y capturáis dominándonos por un Reich de mil años.

Vosotros mismos lo dijisteis: podéis escoger, y hemos aceptado. ¿A qué vienen ahora esos rostros de sorpresa? ¿No éramos libres? Pues como podemos escoger, yo escojo: escojo pasar del tema. Venga, a jugar a la petanca: perdedores.

Razones para un final: el ocaso.

2007-03-06T14:02:00.000Z

Hasta la inmensidad acaba teniendo límites. Hasta los sueños acaban evolucionando y toda tormenta, finalmente, se detiene. Creo que puedo dar por cerrado un ciclo, puesto que a fin de cuentas, las razones por las que abrí La Maladie de la Raison han pasado, lentamente, a un segundo plano. Por tanto, voy a cerrar éste blog, no más maladie, cerramos el ciclo, terminamos de forjar el círculo.

No voy a cerrarlo hoy: aún quedarán algunas entradas que escribir, antes de dar por concluído el vuelo del ángel de grandes alas de cadenas. Y una vez termine, podremos dar punto y final a esta andadura que empezó con Odio en Mayo de 2005. Por supuesto, no pienso cerrar ni las Crónicas del Odio, ni El Cancionero ni tampoco Días de Viento y Agua. Ni pienso desaparecer eliminando mi blog principal: sólo cambiamos de ciclo, y volveré en otro espacio virtual.

No es un final, sólo es un cambio.

Me toca

2007-03-05T00:23:00.000Z

No me jodas, en serio. Parece mentira que aún puedas seguir así, dándole vueltas de esa forma, machacándolo y pasándolo por el pasapurés una y otra vez. Yo ya no sé ni qué pretendes conseguir con tu paranoia. El asunto ya es cansino de narices, empieza a oler a cadáver y la peste es de película, oiga. Lo peor de todo es que con todas tus espantadas, tus huídas, tus adioses y tus desapariciones eres tú quien no tiene valor para marcharse. Me canso, me canso muchísimo. Me canso porque me rehúyes, haciendo volteretas con las ideas, intentando (aún no sé muy bien porqué) culpabilizarme, ningunearme y exorcizarme, pero vuelves una y otra ves, con la jodida cantinela. Hasta el fartazgo, así, dicho en castizo. Y es que, hablando claro, me tienes hasta los huevos.

Me saca de quicio tu manía de seguir removiendo mierda en tus escritos putrefactos. ¿Tienes contrato con una funeraria, para seguir moviendo tanto a los muertos? Empieza a parecer que los comentarios de la gente acerca de tus imbecilidades y la peste a mortaja son para tí el equivalente literario del Valium. Si estoy fuera de la línea, entonces estoy para todo, así que deja de intentar apuñalarme. O te quedas, o te marchas. Pero decídete de una puta vez.

Creo que necesitas escuchar más a Los Planetas.

Pesadilla en el parque de atracciones - Los Planetas

2007-02-18T15:00:00.000Z

Quiero que sepas que ya me esperaba
que esto ocurriera y que no pasa nada
Que sólo me da la razón y que he estado aprendiendo
de cada momento que he estado contigo
Y pienso aplicar contra mis enemigos
tus tácticas sucias de acoso y derribo
Que también he sacado algo bueno
de todo este enredo
Y quiero que sepas
que espero que acabes colgando de un pino
cuando veas lo imbécil que has sido
cuando veas que lo has hecho fatal
Y que quiero que sepas
que ha sido un infierno estando contigo
Que el infierno es lo mas parecido,
te pareces un poco a Satán

Quiero que sepas que me he acostumbrado
a tus putas escenas de "ahora me largo"
Lárgate ya de verdad que sería una suerte
si no vuelvo a verte en los próximos años
Por mi que podrías tirarte de un tajo
que ya lo que hagas me trae sin cuidado
Si me pongo a pensarlo un momento prefiero, prefiero
Asi que ya sabes que espero que acabes pegándote un tiro
Cuando veas lo imbécil que has sido
Cuando veas que lo has hecho fatal
Y que quiero que sepas que ha sido un infierno estando contigo
Que por poco acabas conmigo
pero soy difícil de matar
Y que quiero que sepas que ha sido un infierno estando contigo
Que el infierno no es tanto castigo
Te pareces bastante a Satán.

Post-Valentín

2007-02-15T21:16:00.000Z

Ahora ustedes se esperan que yo, sentado al teclado de mi ordenador, dedique mi tiempo a hablar de las estupideces que obra un día como San Valentín en la naturaleza humana. Y en cierto modo, podrían no equivocarse, aunque en realidad es todo estupidez concentrada en una cabeza demasiado pequeña para comprender muchas cosas. Por supuesto, que sí, auténtica estupidez bien concentrada, prensada y convenientemente aliñada para hacer una buena ensalada de ideas absolutamente intragables.

Vamos, la mente de un frustrado en toda regla, que por alguna razón (quizás disfunciones sexuales, una lengua demasiado larga, ecos entre sus dispersas neuronas, o desidia en cantidades excesivas, o quizás tan sólo consumo de alcohol a deshoras o sustancias alucinógenas concentradas en pastillitas) siente el impulso de discutir, discutir, discutir y discutir. Pero lo peor (porque tomando la discusión como diálogo establecido en dos o más partes donde los enfrentados ponen en debate un libre intercambio de ideas que pueden estar más o menos aproximadas entre sí) no es que discuta, es que lo hace por malmeter, por tocar la moral, sin venir a cuento, por dárselas de super entendido. Mirad todo lo que sé, jo-jo-jo, os he chafado la ilusión con mis profundos conocimientos sobre la vida y sus desidias. Sin dar argumentos, simplemente es que lo he dicho yo, señor del saber, el mago de las declinaciones y el héroe que va a salvar al mundo el día que nos regale uno de sus mocos milagrosos. El aguafiestas perfecto. Un puto idiota, que por lo visto no tiene nada mejor que hacer que tocar los huevos. Un Dan Brown de madrugada. Así que calma, vaquero. Vuélvete a Texas a inseminar vacas.

Y no es por nada, diría que no es por criticar, pero es por criticar: es que usted es de gelatina, Señor Cabeza. Es de gelatina...

La pecera

2007-02-06T21:59:00.000Z

Hay una clase de personas que deciden que lo mejor que pueden hacer es quedarse dentro de su pecera personal, con los cristales tintados, suministro de oxígeno y con tres comidas diarias, alejado de cualquier noticia, suceso o indirecta que el mundo exterior pueda dedicarles. ¡Dios les libre! Ellos han comprado ese mundo y nadie les podrá convencer de lo contrario. Tanto mejor, su postura permite a otros ahorrarse las interminables charadas de su opinión supervitaminada y mineralizada, y que viva la Pepa.

Por alguna extraña razón, les da igual que fuera se vaya el mundo a la mierda, que les llamen esto o lo otro, que quieran hablar con ellos o mandarles a la mierda, que tengan las horas contadas o que la abuela fume maría. Ellos, glub-glub, son felices en su pecera de cristales tintados. Claro, que hay que especificar que, como os famosos espejos de la policía, los cristales de su pecera les permiten a todos verles y reírse de ellos, pero ellos son incapaces de ver nada del mundo exterior. Va a ser divertido. Tan divertido como cuando asuman las consecuencias de haber metido pirañas en el acuario.

Resumiendo: que la habéis cagado, joder; y aún no habéis sido capaces de daros cuenta. Dedicaros a la petanca, perdedores.

Pequeña mezcla envenenada

2007-01-07T00:18:00.000Z

La lluvia cae sobre el suelo gris, el tiempo pasa y no puedo reír. Que sólo era un juego, te escuché y volvimos a casa. Y todo el camino aquella extraña canción. Y rompo las promesas que me hice a mí, prometo pensar en ti. Llevo mucho tiempo fuera de mí, perdido y como si no tuviera alma, porque un árbol vale tanto como el precio de su hacha. ¿Que será de mi vida, que será?

Si volvieran los dragones... Reich mir deine Hand, Deine weisse Hand! Dónde están los días y ese azul, di un lugar donde estés tú. Y a ver si espabilamos los que estamos vivos y en el año que viene nos reímos. Y yo no quiero volver, no me repitas jamás que no sabes qué hora es. He don’t say nothin’, but he must know somethin’… Si algún día me llamaras di látex para la noche, tretas de putas y lechos para amar. Malas noticias, hay que cargarse al mensajero.

Dime ¿crees que valió la pena? Lamentas con miradas lo que no se puede ni explicar, porque al no ser lo esperado tienes que salir, salir corriendo. Que termine un momento preciosoy le suceda la vulgaridad y nadar mar adentro y no poder salir. You made a mess, for Christ sake, this rotten world shit out of luck. Una vez en la vida debo encontrar dentro de mí una noche de agosto mi alma perdida que arrojé al mar.

¿Cuál es el punto en qué coinciden lo increíble y lo exacto? Lo que mi furia considera indispensable. Cierra las puertas y espera, ha llegado tu hora, que nada me interesa de alrededor y me subo a lo más alto de la locura y busco una salida, un mundo lleno de alegría. ¿Se puede saber qué esperas? ¿Que te mire y que te seque? Te podría matar y no se iba a enterar nadie. Cuando me pregunten yo diré que no llegaste nunca. Creo que voy a acabar...

Si sólo era un juego, pregunté, ¿dónde esta la gracia?

Rapsodia del año viejo

2006-12-31T15:25:00.000Z

Mi pequeño resumen del 2006, porque como dice Mecano, "hacemos el balance de lo bueno y malo cinco minutos antes de la cuenta atrás."

____________________________________

Enero (BSO: Ardió mi memoria, Manolo García);

Vi barbados hombres cabalgar monstruos de acero rodantes,
anclar y resoplando morir por unas horas al desmayo del sueño.
Vi luces, puertas entreabiertas, al cerrarse escuché extraviadas risas;
murmullos, jadeos y el anuncio de un día negro que nacía, tormenta de mares de lágrimas...

Febrero (BSO: Viaje a Ninguna parte, Revólver);

Juraría que ando en otra dirección
no sé si buena o si mala pero ahí voy,
no me suena lo previsto aunque se lo mejor
es navegar sin rumbo fijo.
Juraría que se me paró el reloj
aunque siento el tiempo como río al mar
y no hay forma humana de pararle a él...

Marzo (BSO: No me crees, Efecto Mariposa);

Y no me crees cuando te digo que la distancia es el olvido,
no me crees cuando te digo que en el olvido estoy contigo aunque no estés,
y cada día, cada hora, cada instante pienso en ti y no lo ves,
no me crees...

Abril (BSO: Decadencia, Héroes del Silencio);

La decadencia está prohibida en tu mente,
la caída pierde altura por momentos,
el templo del sol estalló,
nunca podré saber
si la cruz es salvación...

Mayo (BSO: Puta, Extremoduro);

Que nada me interesa de alrededor
y me subo a lo más alto de la locura,
me encuentro a mi princesa hablando con la luna
echándose carreras a ver quién es más puta.
Que no me da la gana pasar media vida
buscando esa frase que tal vez no exista.
¡No me mira! ¿Y qué cojones puedo decir...?

Junio (BSO: Hallelujah, Jeff Buckley)

Well baby I've been here before
I’ve seen this room and I've walked this floor
(You Know) I used to live alone before I knew you
And I've seen your flag on the marble arch
And Love is not a victory march
It's a cold and it's a broken Hallelujah...

Julio (BSO: Una salida, El Canto del Loco)

Y busco una salida
Un mundo lleno de alegría
A ver qué puedes hacer
Poner de tu parte para ver
Tal vez imaginé que se arreglaría
Y he vuelto a saber
Que tal vez imaginé que llegaría
Y he vuelto a saber porqué...

Agosto (BSO: Turnedo, Iván Ferreiro)

Desde aquí, desde mi casa
veo la playa vacía
ya lo estaba hace unos días
ahora está llena de lluvia
y tú ahí sigues sin paraguas sin tu ropa,
paseando como una tarde de julio
pero con frío y tronando
¿se puede saber qué esperas?
¿que te mire y que te seque?
Que te vea y que me quede
tomando la luna juntos...

Septiembre (BSO: Extrema Pobreza, Iván Ferreiro)

Tristemente puesta en pie
acaricias con los dedos la esperanza muerta,
la torpeza y la vergüenza de este año
que no fue, ese año que esperábamos tener
y lamentas con miradas
lo que no se puede ni explicar,
lo que no has guardado
por que al no ser lo esperado
no quisiste ni archivar
ni un solo momento, ni un segundo odiado
de este amor impuro y agotado...

Octubre (BSO: Días extraños, Nacho Vegas)

"Te podría matar y no se iba a enterar nadie.
Cuando me pregunten yo diré
que no llegaste nunca."
Hay días en que valdría más
no salir de la cama.
En sólo un minuto vi mi vida cambiar.
Si sólo era un juego, pregunté,
¿dónde está la gracia?
Y todo el camino aquella extraña canción...

Noviembre (BSO: Matar al Cartero, Pereza)

Llevo mucho tiempo fuera de mí,
perdido y como si no tuviera alma,
haciendo el perro por los bares,
perdiendo el hilo,
pidiendo a gritos un poco de calma.
Nada me sale o me sale mal,
todo lo que hago no sirve para nada,
pongo empeño y quiero hacerlo bien,
pero al final todo se caga.
Nada es suficiente y no se por qué
me falta algo, y no se qué.
Tengo de todo, dentro de un orden,
pero en el fondo nada que importe...

Diciembre (BSO: Si volvieran los dragones, Joaquín Sabina)

Si la angustia no tuviera tantos meses,
si pudiera huir de esta ciudad,
si el milagro de los panes y los peces
consiguiera darnos de cenar.
Si tuvieran corazón las autopistas,
si alguien me esperara en la estación,
si bajaran de la luna los artistas,
si acabara bien esta canción.
Si aprendiéramos a amar como animales,
si quedara tiempo que perder...

PREMIOS PUÑITZER 2006

2006-12-23T00:28:00.000Z

[El público aguarda a que se levante el telón. La sala está en penumbra y el silencio es roto por murmullos y alguna tos aislada. El telón se abre lentamente para dejar paso a los presentadores de la gala, Chaaaaarles Montgomery Burns y Miss Magma 7.

Suena la marcha imperial mientras se acercan al micro.

- Comosssss misssss universos messsss sientossssss muyssssss honradassss desssss estarsssss aquisssssss presentandossssss estasssss galassssss. ¿Quessss lessss parecessssss Mrsss Burnsssss…?

- Excelente.]

Gracias a todos los presentes por los aplausos, gracias, gracias, sabemos que nos los merecemos. Hoy, en este día y no en otro, abrimos la II Edición de los Premios Puñitzer. Ha pasado ya un año desde el nacimiento de este prestigioso galardón y la dirección y jurado de los Puñitzer nos sentimos muy agradecidos de poder volver a repetir la entrega de este premio al que sólo una muy pequeña parte del mundo tiene el privilegio de acceder.

Para los que no hayan gozado de la entrega de premios del 2005 (¡buuuu!) les diré que los Premios Puñitzer son los galardones que premian a los grandes nombres del año dentro del fascinante mundo de la Puñoterapia, disciplina que desde que el Dr. Alemán la pusiera en conocimiento del gran público no ha cesado de ganar adeptos para solaz nuestro. Quisiera también agradecer a nuestros queridos patrocinadores, Radikaloxin (The Idiot Maker) y Kinski-Cola (la bebida del que odia con estilo), el apoyo mostrado a nuestros premios.

Por supuesto, desde el jurado, como ya hicimos en la pasada edición, queremos dejar clara nuestra patente parcialidad y recordamos a todos nuestros seguidores, para futuras ediciones, que estamos totalmente dispuestos a aceptar toda clase de sobornos, regalos e incentivos.

De la misma forma, queremos recordar a todos aquellos que verán como el premio se les escapa de las manos, a todas aquellas víctimas de nuestra violencia verbal y en general, a todos los que se sientan damnificados por nuestra superior forma de vida, de todo corazón, que os jodáis. Dicho siempre desde el cariño y el respeto de los que nuestro jurado hace gala en todo momento.

Empezamos, y deseamos abrir esta pequeña gala con los premios especiales, destinados a pequeñas aportaciones al fascinante mundo del ensañamiento social que desde el jurado de los Puñitzer queremos recompensar.

Premio especial a la Joven promesa de la Puñoterapia

Para Zsarnok, por sus pequeñas perlas que nos ha legado en Hebdomas Irae, a quien recordamos que nos ha dejado con más ansias de ira semanal. ¡Felicidades!

Y para el Doctor Alce, por sus muchos ratos de diversión. Nana nana nana nanana…

Premio especial a la Frase Gloriosa del Año

Este año la selección ha sido dura y jodida, y hasta el último momento la votación ha sido ajustada, dolorosa y agónica. Pero finalmente lo hemos conseguido, y aquí están las cinco mejores frases que este año nos ha legado.

Premio accésit a la Frase del Año a: “La dificultad de un problema es inversamente proporcional a la cantidad de explosivos empleados en su solución” y su autor Vladymir.

Frase de Bronce: A Tirano Banderas por su grandiosa conclusión “Yo no.”

Frase de Plata: Al Dr. Alemán, aka. Nicholas Douce por su sutil puñalada: “¿Sabéis que la masturbación no es mala? Es una buena alternativa al estar peleándose unos con otros, da placer, relaja y además ayuda a conservar el autoestima.”

Premio especial a la Frase de Oro: A Gabriel Payares, por su impepinable afirmación cuyo solo recuerdo nos llena de grandeza, de orgullo y satisfacción y sobre todo, de ganas de empuñarla en forma de chapa: "Ay, Señor… ¡cuánta Justicia haría yo con un lanzallamas!"

Nominaciones Especiales al Puñotarado del Año

Puñotarado de Bronce 2006: A Esperanza Aguirre, por intentarlos hacer saltar las lágrimas a los españoles con el drama de la ministra que no llegaba a fin de mes.

Puñotarado de Plata 2006: A Naggarok por sus continuas, incansables, cojoneras y sofocantes charadas, peticiones y comentarios. Y aunque DiMIr se merecía otro tanto, como no parece haber conseguido más que dejar sabios comentarios en forma de “XD” y “eso” a la coletilla del premiado hemos considerado mejor meterlos a los dos en el mismo saco. Y miren si somos buenos, que el saco se lo regalamos.

Puñotarado de Oro 2006, magna cum laude: Al Apuñalador (Capítulo Onceavo de las Crónicas del Odio). Daría una larga lista de razones, desde el tamaño de su órgano reproductor hasta su capacidad craneal, pero, ¡ah, amigos!, me mandaría una bomba a casa si supiera cómo. Pero sin duda el año 2006 ha sido su año triunfal (para nuestra desgracia).

[- Bien, damas y caballeros del público. Ya pueden ustedes insertar sus mefíticas zarpas en sus reposabrazos y hacer que sus agujeros bucales exhalen suspiros de envidia mientras repartimos el más preciado galardón a este lado del Cinturón de Kepler.

- Síssssss. Aquíssssss tenemossssss asssss lossssss ganadoresssss dessss lossssss Puñitzers… - una bala del 7.62 revienta la masa encefálica de Miss Magma 7 antes de que blasfeme el nombre del galardón. Chaaaarles Montgomery Burns se acerca nuevamente al micrófono

- Excelente.]

Puñitzer del Año 2006 al mejor Puñoterapeuta:

Premios Puñitzer de Bronce año 2006: aunque habitualmente somos gente parcial y egoísta, este año nos ha sido imposible decidir a quién damos tan importante galardón y nos hemos visto obligados a obligar a que lo compartan. Por lo que los ganadores del Puñitzer de Bronce serán Kei, por sus Historias de una Cuchara y por gritar muy alto y Mei, por demostrarnos que el fotolog no es un arma y lo que le gusta y lo que no. Felicidades.

Premios Puñitzer de Plata año 2006: nos sentimos orgullosos de poder entregar este galardón al insigne Gabriel por sus Crónicas de la Amargura, la Ley del Martillo, el descubrimiento del Grado Kinski, la Escala Biliar de la Ira Desmedida (EBID) y el iramómetro. ¡Felicidades, maestro!

Premios Puñitzer de Oro año 2006: en esta segunda edición, para desesperación de sus enemigos y envidia de sus amigos, repetimos ganador, nada más y nada menos que el muy insigne Dr. Alemán por sus Grandes Clásicos de la Psicopatología Universal, el Odiómetro del Dr. Alemán, los Especímenes y por traficar con armas en colaboración con la Cruz Roja. ¡Muchas felicidades, oh, señor oscuro!

[APLAUSES DEL PÚBLICO. Charles Montgomery Burns se acerca al micrófono. Carraspea. Parpadea. Masaje de cerebro.

- Excelente.]

Pereza - Matar al Cartero

2006-12-19T00:33:00.000Z

Llevo mucho tiempo fuera de mí,
Perdido y como si no tuviera alma,
Haciendo el perro por los bares,
Perdiendo el hilo,
Pidiendo a gritos un poco de calma.

Nada me sale o me sale mal,
Todo lo que hago no sirve para nada,
Pongo empeño y quiero hacerlo bien,
Pero al final todo se caga.
Nada es suficiente y no se por qué
Me falta algo, y no se qué.
Tengo de todo, dentro de un orden,
Pero en el fondo nada que importe.

Y nena, nena, nena, nena, no es por ti,
Es lo de siempre, no es nada nuevo.

Y cada vez más solo y más pellejo,
Dos días triste, dos días pedo,
No llegan cartas desde hace tiempo,
Creo que voy a matar al cartero.

Y a tu lado perdí mi tiempo,
Lo volvería a perder de nuevo.
Para mi lo fácil es odiarte,
Pero debo de estar haciéndome viejo.

Y nena, nena, nena, nena, no es por ti,
Lo que tuvimos ya ni me acuerdo.

Y cada vez más solo y más pellejo,
Dos días triste, dos días pedo,
No llegan cartas desde hace tiempo,
Creo que voy a matar al cartero.

Y yo bebiendo fumando,
Me voy elevando,
Perdiéndome un rato, buscando algo,
Perdonándome el no volar
Porque bailando y soñando vamos tirando.

Y nena, nena, nena, nena, no es por ti,
Es lo de siempre, vamos tirando.

Y cada vez más solos y más pellejos,
Mejor reirse, es lo más serio.
No llegan cartas desde hace tiempo,
Creo que voy a acabar...
Y cada vez más solo y más pellejo,
Dos días triste, dos días pedo,
No llegan cartas desde hace tiempo,
Creo que voy a matar al cartero.

Examen de conciencia

2006-11-20T02:53:00.000Z

He buceado entre los recuerdos que me dejaste y que echaste al viento. No sé si leerás esto, ni tampoco como reaccionarás. Tampoco pido que lo lea mucha más gente, nadie más que tú lo entenderá como debiera. Y sé que esto será largo, que escribiré demasiado, que diré demasiadas cosas, muchas de ellas demasiado tarde, muchas de ellas fuera de lugar, o de tiempo. Shhh, calla, déjame terminar y lee con calma.

Hace mucho tiempo que como tú, deshojo inflorescencias. Yo también pienso que la poesía es mágica, y creo que debería volver a escribir versos. Como también creo que debo escribir algo para ti, y prometo que la primera poesía que vuelva a escribir llevará tu nombre otra vez.

No me culpes, por favor. Yo también estoy en el andén de las horas muertas, mirando las horas pasar, peleando con mi sombra. Veo como se me escapa el tren delante de los ojos. No dejo de culparme por no obligar a mis piernas a correr e intentar agarrarme antes de que lo pierda de vista, pero soy incapaz de correr. No dejo de pensar que ya no es lo mismo, que nunca será lo mismo, y me niego a abrir los ojos y ver la realidad. Prefiero encerrarme en el ayer por miedo al hoy, y no ceso de llamarme cobarde por eso. Y pienso seguir pensando que eres preciosa. Y si pienso en ti digo que sí, que Galicia tiene algo mágico y sigo pensando que te debo una puesta de sol, y cumpliré mi promesa, sea como sea y te daré todas las rosas que aún no te he dado.

Ahora está sonando Mecano. Por alguna extraña razón, pienso en ti al escucharlo, y sin embargo no guarda relación contigo. Jarabe de Palo, o Pereza, o el Canto del Loco sería más propio. Pero es Mecano. Sé que la distancia duele, y los silencios, y que a veces parece que deseo alejarme de ti, pero es mentira. Nunca he querido hacerlo, a pesar de todas las diferencias que hemos tenido, de los roces, de los malos momentos. Sigo pensando que eres maravillosa. Sigo pensando que nunca he perdido el tiempo contigo. Sigo creyendo en ti. Sigo queriendo escucharte. Sigo pensando en ti por mucho que me duelan tus palabras, por mucho que sangren las heridas, por mucho que llegues a odiarme. Seguiré soñando. Seguiré pensando en ti. Seguiré creyendo en volver al ayer. Puedo seguir torturándome con tus palabras, pero seguiré obligándome a pensar que algún día pasará la tormenta. No quiero ser una página. Ni que tú seas una entrada en el libro. Quiero seguir dibujando hadas en tu mente. Me gustan las hadas.

Voy a quedarme con esta frase que escribiste una vez: Eres todo aquello que no sé como explicar.

Dame tiempo para recomponer los pedazos de mi vida. Dame tiempo para tomar aire y volver a ser yo y no éste reflejo extraño. Quiero volver a ser tu cómplice. Quiero volver a ser tu amigo fiel, y no tu diablo azul. Dejaré mi mano tendida hacia ti el tiempo que sea necesario. Me importas mucho, demasiado, para decir adiós. Nunca seré capaz de decírtelo. Quiero volver al inicio.

Volvamos a empezar.

Toma mi mano.

¿Amigos para siempre?

“¿Cuántas lágrimas aguanté?
¿No crees que eso es querer?”

Gracias.

2006-11-19T23:55:00.000Z

Gracias. Son ya veinte años, y debo mucho a mucha gente.
Gracias. A los que habéis estado ahí desde el día uno,
y gracias a todos los que habéis venido después.
Gracias. A los que me habéis hecho reír.
Gracias. A los que me habéis echo llorar de emoción.
Gracias a los que me habéis ayudado.
Gracias a los que me habéis hecho sonreír.
Gracias a los que habéis estado a mi lado.
Gracias a los que me habéis defendido, y gracias a los que habéis compartido conmigo esos momentos.

Gracias a todos vosotros.

A los que estáis aquí: Ramón, Beíta, Óscar, Pablo, Iria, Alba, y muy especialmente Bernardo, Juancho, Raúl y Noe.

A los que os habéis ido: Ana, Martita, Asen, Claudia, Maytane, Juan Jesús, Rafa, Erika, Sheiliña, Rosa, Mary, Snorlax, Jennifer, Meowthy, Meiri, Silvia, y sobre todo, Andrea, Mr. Tano y Débora.

A los que estáis fuera, o volveréis algún día, o quizá ya nunca vendréis (demasiados, pero intentaré citaros): Anita, Laura, Kyra, Estefi, Alejandro, Edú, Arco, Lala, Jean Grey y mis queridos Dr. Alemán y Spinhell, ahora también María y cómo no, Roi, Judit, y Rina.

No estáis todos los que sois. Pero sois todos los que estáis.

Un abrazo muy fuerte... y gracias por haber estado ahí.

Tu nombre

2006-11-18T21:40:00.000Z

Tu nombre, es tu maldito nombre, lo que me ahoga los latidos. No eres tú, es tu nombre lo que me debilita y se retuerce como alguna tenia caníbal e insaciable. Es tu nombre, ese maldito, odiado nombre, el que me quema las venas. Tu nombre es veneno.

Ya no he vuelto a leer aquella novela, soy incapaz de leerla sin sentir ganas de rasgar tus páginas. Uno de mis relatos favoritos, perla obligatoria para los que disfrutan de la buena narrativa, relegado al olvido del estante más inaccesible de mi habitación, por no poder soportar que la protagonista se llame igual que tú. Tu nombre me llena de ira.

Es tan sencillo… Tu nombre me emborracha de rabia.

No lo entiendes, claro. No lo entenderás, tu intelecto infantil es incapaz de comprender la magnitud de todo lo que has hecho. ¡Iluso de mí! Tengo tanta culpa como tú, por crearme ilusiones y jugar con los días que aún no he comprado. Tu nombre, tu maldito, odioso nombre, es mi gabela.

Ahora vuelas encadenada, y ríes, y me miras y me sonríes, me hablas con dulzura, una palabra como un rayo de luna, cruzando por el abismo de mis miserias. Ni siquiera sé si comprendiste mi respuesta, tu presencia era suficiente insulto como para no sentir ningún deseo de darte el placer de acudir a ti. Tu nombre es una infamia.

Tu nombre no es nada.

Tu nombre es una ilusión.

Es, sencillamente, el epíteto innecesario de la palabra más bella: Adiós.

En Memoria de la Vieja Guardia

2006-11-13T12:47:00.000Z

Marta, Sebas, Guille y los demás - Amaral

Marta me llamó a las seis hora española
sólo para hablar, sólo se sentía sola
porque Sebas se marchó
de nuevo a Buenos Aires
el dinero se acabó
ya no hay sitio para nadie

¿Dónde empieza y dónde acabará
el destino que nos une
y que nos separará?

Yo estoy sola en el hotel
estoy viendo amanecer
Santiago de Chile
se despierta ante montañas
Aguirre toca la guitarra en la 304
un gato rebelde
que anda medio enamorao
de la señorita Rock'n'roll
aunque no lo ha confesado
eso lo sé yo

Son mis amigos
en la calle pasábamos las horas
son mis amigos
por encima de todas las cosas

Carlos me contó
que a su hermana Isabel
la echaron del trabajo
sin saber por qué
no le dieron ni las gracias
porque estaba sin contrato
aquella misma tarde fuimos a celebrarlo
ya no tendrás que soportar
al imbécil de tu jefe
ni un minuto más

Son mis amigos
en la calle pasábamos las horas
son mis amigos
por encima de todas las cosas
son mis amigos

Lidia fue a vivir a Barcelona
y hoy ha venido a mi memoria
Claudia tuvo un hijo
y de Guille y los demás
ya no se nada

Son mis amigos
en la calle pasábamos las horas
son mis amigos
por encima de todas las cosas

Son mis amigos
en la calle pasábamos las horas
son mis amigos
por encima de todas las cosas...

_______________________________________________________

Dedicado a Tano (felicidades anticipadas por lo que ya sabes, capullo) y Marta (te queremos, teletubbie), Raúl (¡el ñiño güey!), Debbie (te quiero, mucho, mucho, mucho), Ana (¡mira, Andrea!), Juancho (Ya nunca más cabrón, Lagarto Juancho) y Andrea (sigue luchando, te echamos muchísimo de menos, ángel). Que los años pasan, las vidas toman rumbos diferentes, el ayer es el ayer. Por los recuerdos de los días que no volverán. Porque vida no hay más que una y que yo sepa, no dan más.

Pero mientras dure, no nos olvidemos.

El Nuevo Pateadero Antológico Español

2006-11-08T21:36:00.000Z

Advertencia: la lectura de esta obra culmen de la literatura actual puede causar patadas en los huevos.

A caballo regalado, patada en los huevos.
A donde fueres, patada en los huevos.
Al buen entendedor, patada en los huevos.
A Dios rogando y patada en los huevos.
A enemigo que huye, patada en los huevos.
A la tercera, patada en los huevos.
Al Amor, patada en los huevos.
A la vejez, patada en los huevos.
Al mal pagador, patada en los huevos.
Año de nieves, patada en los huevos.
Al hombre afligido, patada en los huevos
A palabras necias, patada en los huevos.
A quien Dios ama, patada en los huevos.
A quien le pica, patada en los huevos.
A quien madruga, patada en los huevos.
A quien mucho miente, patada en los huevos.
A quien se casa con un viejo, patada en los huevos.

Baile que en burla empieza, patada en los huevos.
Besos a menudo, patada en los huevos.
Bromeando, bromeando, patada en los huevos.
Buenas palabras, patadas en los huevos.
Bula del Papa, patada en los huevos.

Cerca de la Iglesia, patada en los huevos.
Como soy gallego, patada en los huevos.
Contigo, patada en los huevos.
Cría cuervos y patada en los huevos.
Cuando el grajo vuela bajo, patada en los huevos.
Cuando el pie se desliza, patada en los huevos.
Cuando las ranas críen pelo, patada en los huevos.
Cuando el río suena, patada en los huevos.
Culo que veo, patada en los huevos.

Dame pan y patadas en los huevos.
De aquí a cien años, patada en los huevos.
De padre sano, patada en los huevos.
De tal palo, patada en los huevos
Dime con quién andas y te daré patadas en los huevos.
Dios da patadas en los huevos.
Dios da y Dios quita patadas en los huevos.
Dios da pan y patadas en los huevos.
Dios queriendo, patada en los huevos
Donde dije digo, patada en los huevos.
Donde tres se juntan, patada en los huevos.

En Abril, patada en los huevos.
En casa de herrero, patada en los huevos.
En todas las casas, patada en los huevos.

Gallo que no canta, patada en los huevos.

Lluvia de Mayo, patada en los huevos.

Mañana, patada en los huevos.
Más hombres mata la bragueta que las patadas en los huevos.
Más vale pájaro en mano que patada en los huevos.
Más vale tarde que patada en los huevos.
Mejor solo que patada en los huevos.

Por san Blas, patada en los huevos.

Siéntate a la puerta de tu casa y verás patadas en los huevos.
Si las barbas de tu vecino ves pelar, patada en los huevos.

¿Donde estás? - Jaime Urrutia

2006-11-08T02:28:00.000Z

Dicen que estás muerta,
las calles desiertas,
el olvido.
Nunca sabrán que sigo el rastro de tu amor.

Sus amplias avenidas
le sirven de guarida
a tu corazón.
Nunca sabrán que sigo el rastro de tu amor.
Nunca sabrán que sigo el rastro de tu amor.

Dónde estás, quiero verte,
dónde estás.
Dónde estás, reina de mi soledad.

Cuándo vas, a quererme.
Cuándo vas
a despertar, del sueño de tu libertad.
A despertar del sueño de tu libertad.

¡Eh! nena,
he pasado tanto, tanto tiempo buscándote
y la ciudad es tan grande
pero tu amor tan pequeño.

Los ángeles del cielo
prendados de tu pelo
patrullan por la ciudad,
nunca sabrán, que me partiste el corazón.

Dónde estás, dónde duermes,
dónde estás.
Dónde estás, princesa de mi soledad.
Cuándo vas, a quererme,
cuándo vas,
a renunciar al sueño de tu libertad,
monstrando donde estás.

Dónde estás, quiero verte,
dónde estás.
Dónde estás, donde duermes,
dónde estás.
Dónde estás, quiero verte,
dónde estás.

_______________________________________________

¿Dónde...?

[Sin palabras, II]

2006-11-07T03:38:00.000Z

"... olvido que sabe a sangre.
Desgarra, desgarra,
¡que grite de miedo!
clarines, timbales,
disparos al aire,
Que grite y aúlle,
que se partan sus huesos
a golpe de hacha,
¡sangre fresca, sangre basta!
Manos sangrantes,
ojos cegados,
las tripas colgantes
anudadas al cuello,
cuchillo, tenaza,
alambre de espino,
clavos delgados,
sal en la herida,
vinagre en los labios.
¡Que grite, que grite!
¡Qué hermoso!
Mi rabia es tu cáncer.
¡Que sangre, que sangre!"

Canciones

2006-11-02T19:40:00.000Z

Quería postear estas canciones en El Cancionero, pero por alguna extraña razón Blogspot no ha sido bueno, y no me ha dejado. Así que aunque no quiero llenar esto de canciones, las pondré aquí. La primera canción es una maravilla y la segunda... bueno, a veces es mejor poner canciones que interminables post monotemáticas acerca de las muchas cosas malas del ayer y del hoy.

Yo pisaré las calles nuevamente - Pablo Milánes
http://www.youtube.com/watch?v=u436OUA6phU&mode=related&search=

Yo pisaré las calles nuevamente,
de lo que fue Santiago ensangrentada,
y en una hermosa plaza liberada,
me detendré a llorar por los ausentes.

Yo vendré del desierto calcinante
y saldré de los bosques y los lagos
y evocaré en un cerro de Santiago
a mis hermanos que murieron ante él.

Y unido al que hizo mucho y poco,
al que quiere la patria liberada,
dispararé las primeras balas,
más temprano que tarde sin reposo,
retornaran los libros, las canciones,
que quemaron las manos asesinas.
Renacerá mi pueblo de su ruina,
y pagarán su culpa los traidores.

Un niño jugará en una alameda
y cantará con sus amigos nuevos,
y ese canto será el canto del suelo,
a una vida cegada en La Moneda.

Yo pisaré las calles nuevamente,
de lo que fue Santiago ensangrentada,
y en una hermosa plaza liberada,
me detendré a llorar por los ausentes.

De vuelta y vuelta - Jarabe de Palo
http://www.youtube.com/watch?v=FFE_fytStjk

Hoy el mundo ha dao una vuelta
pero nadie me ha avisaoh
oy el tiempo me ha pillao
con un lío en la cabeza.

Tirao en la cama
con ganas de nada
hoy el tiempo se ha parao
en la hora que no era.

Hoy el mundo ha dao una vuelta
pero no me ha preguntao
hoy estoy desafinao
hoy estoy de calavera.

Y el alma partida
la pena encendida
en la acera me he sentao
a esperar la primavera...

Primavera que no llega...

Hoy el mundo ha dao otra vuelta
pero no me ha despertao
hoy me levanté girao
hoy me levanté de vuelta.

De capa caida
peleao con la vida
hoy no estoy pa nadie
hoy estoy de vuelta

De vuelta de todo
de vuelta de nada
de vuelta y vuelta
tan joven y de vuelta...

[Sin palabras]

2006-10-31T17:42:00.000Z

"El tiempo entre los dedos,
desgarrándose
como papel mojado.
Que sangre, que sangre.
Que se quiebren sus huesos,
que grite de agonía,
que se pierda su recuerdo,
que arda la memoria
y esparza el viento
sus cenizas;
pisando el tiempo,
pisando cristales,
perdiendo la esperanza
entre tragos de olvido..."

Espectros (II)

2006-10-26T18:46:00.000+01:00

Hace tiempo dejó de llamarme al teléfono, de hacerme llamadas perdidas y de saltar por la casa cada vez que tenía noticias de mí. Hace tiempo que escogió olvidarme, pero olvidó desatar la correa. La forzó mucho, en su momento, todos pudieron verlo, cuando me arrastraba, y yo luchaba por respirar. Me encadenaba a su brazo, o a su cuello, o a su muñeca y yo la seguía, esperando el momento perfecto. Me dejó con la miel a las puertas de mis labios (concretamente, a seis centímetros de distancia), con sus ojos cerrados, su carita adorable y su rictus de placer.

La noche del adiós me ví con los brazos llenos de recuerdos suyos y su anillo en mi cuello, colgado en una cadena de plata. Llevaba su mechón de cabellos en el bolsillo, delicadamente atado, oliendo aún a su perfume, a limpio, suave al tacto y la cabeza llena de promesas no pronunciadas. Recorriendo su habitación de su mano y pensando que lo anterior había sido una pesadilla. Todo era por su culpa, por haberse cruzado, de pronto, jodido chuletas.

Es fácil olvidar.

Es fácil olvidar...

Mentira.

Turnedo - Iván Ferreiro

2006-10-25T18:32:00.000+01:00

Desde aquí, desde mi casa
veo la playa vacía
ya lo estaba hace unos días
ahora está llena de lluvia
y tú ahí sigues sin paraguas sin tu ropa,
paseando como una tarde de julio
pero con frío y tronando
¿se puede saber qué esperas?
¿que te mire y que te seque?
Que te vea y que me quede
tomando la luna juntos la luna,
tú y yo expectantes
a que pase algún cometa
o baje un platillo volante
y la playa llora y llora
y desde mi casa grito
que aunque pienso en abrazarte
que aunque pienso en ir contigo
el doctor me recomienda
que no me quite mi abrigo
que no esté ya más contigo
y yo no puedo negarme
pues el tipo soy yo mismo
estudié mientras dormías
y aún repaso las lecciones una a una
cada día
yo no puedo aconsejarte
ya es muy duro lo que llevo
dejemos que corra el aire
y digámonos adiós.

Aunque siga suspirando
por algo que no era cierto
me lo dicen en los bares
es algo que llevas dentro
que no dejas que te quieran
solo quieres que te abracen
y publicas que no tuve ni valor
para quedarme
yo rompí todas tu fotos
tu no dejas de llamarme
¿Quien no tiene valor para marcharse?
¿Quien no tiene valor para marcharse?
¿Quien no tiene el valor para marcharse?
¿Quien prefiere quedarse y aguantar?
¿Marcharse y aguantar?

_____________________________________

Dedicado a muchas personas de nombre femenino.
Pero a una sobre todas las demás.
Razones...

Afternoon Coffee

2006-10-21T16:11:00.000+01:00

"Me han dicho que ahora estás saliendo con ella. Supongo que debo felicitarte, por haberla cazado. No es fácil, me cuentan por ahí. Eso dicen todos. Eso dicen. Tiene un buen culo, prieto, agradable para azotarlo, ¿verdad? Con ese aspecto de estudiante inocente, he sido mala, pégame. Un doble de moka con leche condensada y nata, por favor. Me dicen que tengas cuidado con ella, es como tener salitre en los labios.

¿Y cuando te la follas, gime o grita? Le pega gemir, apretando los dientes y cerrando las manos apretando las sábanas, tirando de ellas, hasta que le pegues, y grite, grite hasta quedarse afónica. Reconócelo, pícaro. Tirarle del pelo, y pellizcarle, y escupirle. ¿No era eso lo que siempre quisiste hacer? Que sepa quién es su amo, quién la encierra en su jaula para protegerla del mundo peligroso que existe ahí fuera. ¿No le gusta por el culo? ¿Mi consejo? Vaselina. Mucha vaselina. Y con calma, no sea que se asuste. Controla el instinto, y dale tiempo para que no se escape.

Por cierto, ¿sabes que tiene novio? Sí, eso me dijo. Un buen tipo, creo. Valenciano. O igual era catalán, no estoy seguro. Se conocieron estando de vacaciones y surgió el amor. Un amor puro, y casto. Por eso necesita que un machote como tú le dé caña. Oh, me dieron un recado para tí. Que no le toques el pelo, no le gusta, y se pone nerviosa. Por eso te preguntaba si le quedaba bien el pelo corto. Para que no haya problemas, sería una tontería fastidiarlo todo por un detalle así. Y te voy a dar un consejo: le da morbo el arte religioso, se calienta como una perra con él; otros tienen fantasías con obesas, o con perros, o con famosas. Ella se sofoca con arte religioso, angelitos rafaelitas y vírgenes envueltas en seda semitransparente. Para que luego digan que los católicos no hacen nada bien.

En fin, tengo que irme, gracias por la invitación. No sé muy bien que más decirte. Así que aprovecha el momento, que la carne picada siempre se acaba pasando en la nevera, y no veas lo mal que huele. Con ánimo de ofender."

Espectros (I)

2006-10-14T16:53:00.000+01:00

Por alguna extraña razón, disfruto engañándome a mí mismo con tu recuerdo fugaz y evanescente, como si estuviera enganchado a algún ritual masoquista. Pienso, aún, que algún día vas a llamarme y darme una sorpresa diciéndome "hoy quiero verte". Miro por la ventana cuando llega la mañana y al ver el cielo digo, "¿cuándo volveré a pasear contigo?". Leo tus palabras y pienso "son las respuestas a las preguntas que le hice". Me hablan de tí, y vuelvo el rostro para no enfrentarme a una mirada acusadora. "¡Lo sabía!"

Encuentro tu nombre en la agenda, sonoro y musical. En una de mis novelas preferidas, cantarín como el agua de un arroyo. Cuando cruzo la calle, en una elegante placa enfrente de mi casa. Y cada vez que lo veo doy un suave respingo, pensando "yo también la he conocido." Espero, quizás, la vana esperanza de que una tarde de domingo quieras venir a verme y mirándome a los ojos me digas lo que no te atreves. Quisiera, que, haciendo memoria, entreabras tus labios de sorpresa y me digas: "es cierto, lo dijiste", cuando recuerdes aquella conversación.

Desearía resolver todas las dudas que despiertas con tu invisibilidad y aún así, con tu ausencia, con tu silencio, con tu aislamiento, sigo creyendo que cualquier día volverás a decirme "¡hola!". Querría saber si has hecho examen de conciencia. Si te has preguntado, "¿hice lo correcto?". Si me odias, me has olvidado, o te duele pensar en mí.

Me gustaría poder saber por qué lo hiciste.

Pero por encima de todo quisiera que. algún día, me dijeras la verdad.

Mallorca Rhapsody

2006-10-07T23:07:00.000+01:00

Inmensa trampa cazaguiris configurada a los designios de un dios voraz. Cruce de miradas. Calas recogidas como hamacas. Bon appétit. Una melena suelta a la brisa del aire acondicionado. Excuse me, I speak very little english. Un trago de coca-cola a tu salud. Me gustas. Tu mirada sobre mí. Cóctel de medianoche. Chóferes polacos y guías escoceses, un suizo perdido en Benidorm. Lo sé, esto es Mallorca. Nice to meet you.

¿Cómo te gustan mis ojos, solos o con rimel? Podría pasarme un día entero mirándote. Oh, yes, yes. Azul. ¿Veintitrés, venticuatro? No lo sé. Que le quemen la tienda al australiano. Pure pleassure. Loewe, Madrid. Veinte, aquí y ahora. Shall we dance? Preguntas, respuestas, impresiones, una gargantilla de miradas. Do you like me? Tocar hasta la última fibra de su piel como las cuerdas de una guitarra. Crujiente, visceral. Con lentitud melódica, un recuerdo en una botella, ni siquiera sé tu nombre.

Una lluvia fina para empapar las calles. Una canción triste para cuando estás solo.

I love you.

Mallorca Island

2006-10-02T17:18:00.000+01:00

Mañana inicio viaje a Mallorca; volveré el Miércoles tarde-noche de la semana que viene, así que por unos días estaré solazándome en la superficialidad balear. Me gustaría empezar a decir cosas y despedirme felizmente de mucha gente, pero ¡ay! No puede ser, no hay ganas de escribir ni muchas cosas que decir, sólo que pienso pasármelo lo mejor posible y olvidar muchas cosas. Hemos dejado atrás Septiembre y ya estamos en Octubre. Como dije, en Septiembre se rompen demasiadas cosas, ahora sólo queda comprar otras nuevas.

Eso significa que mi vigésimo cumpleaños (este Jueves) lo pasaré disfrutando de las vistas mallorquinas, y brindaré con una caipirinha a la salud de mis amistades y no se apuren, que algo montaré para el Pilar.

Volveré.

.

2006-09-30T17:12:00.000+01:00

Todo lo que empieza acaba. Las frases terminan con un punto. No sé si esto ha sido la confirmación de que ésto es el final. Ni siquiera sé si esto es un adiós, un hasta luego o no es nada. Pero sé que me estoy cansando de volver a caer una y otra vez con la misma piedra, me canso de volver a vivir, paso por paso, la misma historia. Me caso de seguir intentándolo y de abrirme para volverme a perder en el mismo camino. Y como dice Revólver, todo aquello que se va cuando se va lo hace para no volver, y si por una de éstas vuelve nunca se parece a lo que fue. Y yo ya no sé qué pensar. No sé si ha sido un sueño, o si me toca despertar.

Esta canción tiene mucha, mucha razón. Y lo que más lamento es que haya llegado el día de dársela.

Dime por qué - Revólver

Quién decide lo mejor para los dos si es que tiene esa opción

nunca sabes si romperlo todo o esperar viento a favor

todo aquello que se va cuando se va lo hace para no volver

y si por una de estas nunca vuelve nunca se parece a lo que fue.

Dime por qué dime por qué todo se complica y bien.

Dime por qué dime por qué cuanto más se necesitan yeah.

El principio será duro y se morderán los puños al dormir

se sentirán como dos tigres atrapados en un pozo de serrín

aprenderán a no soñar el uno con el otro y al revés

a disfrutar de lo que tienen o tendrán dejando el agua correr.

Dime por qué dime por qué todo se complica y bien.

Dime por qué dime por qué cuanto más se necesitan yeah.

Hoy me siento en la autopista a contemplar

como la gente viene y va

y los coches hacen ruido como si fueran

mosquitos una noche de calor.

Imagino que ahora mismo le dan vueltas

al destino tanto ella como él.

Y esta noche será larga como largo es el camino

que les queda a los dos por recorrer.

Hoy me siento en la autopista a contemplar

como la gente viene y va y

los coches hacen ruido como si fueran

mosquitos una noche de calor.

Imagino que ahora mismo le dan vueltas

al destino tanto ella como él.

Y esta noche será larga como largo

es el camino que queda yeah.

Dime por qué dime por qué todo se complica y bien.

Dime por qué dime por qué cuanto más se necesitan yeah...

A very strange boy

2006-09-26T17:00:00.000+01:00

Spinhell es un cielo. Dice que esta canción podría describirme; lo que no sabe es que ésta es una de mis canciones favoritas (ayuda el hecho de que Moulin Rouge sea una de mis películas favoritas y la banda sonora, evidentemente, me encante) y no sé porqué, me ha hecho un montón de ilusión que diga eso. ¿Realmente me describe?

David Bowie - Nature Boy (BSO Moulin Rouge)

This story is about love

The woman I lo,

Loved is dead

There was a boy

A very strange

Enchanted boy

They say he wandered

Very far, very far

Over land and sea

A little shy and sad of eye

But very wise was he

And then one day

One magic day

He passed my way

While we spoke

Of many things

Fools and kings

This he said to me

The greatest thing

You'll ever learn

Is just to love and

Be loved in return...

2006-09-18T17:50:00.000+01:00

Las cosas no cambian; estáticas, inmóviles, sempiternas. Justicia kármika, ¡y un cuerno! Las cosas funcionan como le sale de las narices a algún invisible y cabronazo arquitecto universal. Toca ponerse a dieta mediterránea: puro régimen de ajo y agua. Empiezo a cansarme de tener razón y de seguir teniendo la puntería de un bacalao.

Extenderme con palabros, verbas y chorradas varias sería alimentar la desidia y la deprimencia, así que ahorraré a mis sufridos lectores el tener que enfangarlos en explicaciones pseudomaníacas y estupideces integrales que probablemente alimentarán nuevos y jugosos capítulos de las Crónicas del Odio.

Si todo sale bien, mañana me voy por tiempo indefinido a meditar a la costa gallega. Hay mucho tiempo para pensar y probablemente llegue a la conclusión de que cuando llegas al límite todo se hace muy fácil de odiar.

Au revoir.

2006-09-16T16:59:00.000+01:00

Una y otra vez así borro tu nombre

2006-09-16T16:21:00.000+01:00

Me gustan los cuentos de hadas; me gustan porque nada es lo que parece y todo acaba bien, y genial, y luminoso y maravilloso. Príncipe, princesa, doncella, rey, unicornio y caballo blanco. Todo es perfecto y los héroes acaban finalmente en su castillo viendo la puesta de sol, dándose un largo beso al crepúsculo moribundo y recordando las peripecias que les unirán para siempre.

Qué maravilloso suena, ¿verdad? Una hermosa colección de mentiras para envenenar mentes sensibles a la manipulación. Por eso se llaman cuentos. Porque son todo patrañas, pero nos tragamos el plato que da gusto a base de cuchara y cucharón. A régimen de fantasía e ilusión casi quebrada la mierda se nota menos. Al menos, hasta que el vaso deje de estar medio lleno o medio vacío porque sólo sean fragmentos afilados por el suelo.

¿Cuánta gente me odia ahora?

El poeta reconoce la derrota cuando se queda sin palabras. Mi silencio es el testimonio más claro de mi dolor. Ya he puesto versos a tu rostro y a tu nombre y a tu ser; poner versos a tu ausencia sería traicionar los recuerdos que me quedan de tí. Los comparto cada vez que acaricio tus palabras sobre el papel. Vuelvo a estrellarme contra la misma pared; distinta letra para la misma canción.

Cada vez que ahora me dicen adiós es para que me quede. Sí, es un gran paso... hacia atrás.

Callo. Pero no otorgo.

Me voy - Julieta Venegas

2006-09-09T17:18:00.000+01:00

Porque no supiste entender a mi corazón
Lo que había en el, porque no
Tuviste el valor de ver quién soy.
Porque no escuchas lo que está tan cerca de ti
Solo el ruido de afuera y yo,
Estoy a un lado, desaparezco para ti.

No voy a llorar y decir
Que no merezco esto,
Porque
Es probable que lo merezco
Pero no lo quiero por eso me voy.

Que lástima pero adiós,
Me despido de ti y me voy,
Que lástima pero adiós,
Me despido de ti...

Porque se que me espera algo mejor
Alguien que sepa darme amor
De ese que endulza la sal y hace que
Salga el sol.

Yo que pense
Nunca me íria de ti que es amor
Del bueno de toda la vida pero,
Hoy entendí que no hay suficiente para los dos.

No voy a llorar y decir
Que no merezco esto,
Porque
Es probable que lo merezco
Pero no lo quiero, por eso me voy.

Que lástima pero adiós,
Me despido de ti y me voy,
Que lástima pero adiós,
Me despido de ti...
Me voy

Que lástima pero adiós,
Me despido de ti y me voy,
Que lástima pero adiós,
Me despido de ti y me voy.
Que lástima pero adiós,
Me despido de ti y me voy,
Que lástima pero adiós,
Me despido de ti...
Y me voy.

¡Conviértete, infiel!

2006-09-06T18:38:00.000+01:00

"Hace poco liberaron a dos periodistas secuestrados en Irak a cambio de que se convirtieran al Islam. Y por unos segundos lo hicieron, qué remedio. Como si les hubieran dicho que confesaran ser el toro que mató a Manolete.

-¿Pero tenemos nosotros cara de toros, oiga?

-O confiesan serlo o me los llevo por delante. Ustedes eligen.

-Declaro solemnemente que soy el toro que empitonó a Manolete. ¡Muuuuu...!

-Y yo, más.

Pese a la estupidez implícita en una conversión a la fuerza, los secuestradores de los periodistas cumplieron su palabra. Los secuestrados fingieron haberse convertido y recuperaron la libertad. Como si una creencia religiosa, algo tan íntimo y no visible, se pudiera imponer a punta de metralleta. Bueno, pues se ve que a ellos les vale. Muera la inteligencia.En la misma onda, leo ahora que otro fanático islamista, apoyado por el número dos de Al Queda (¿existirá de veras esa organización?), insta al mismísimo Bush y a Occidente en general a convertirse al Islam, si no quiere sufrir las consecuencias. Toma ya. Eso es evangelización, proselitismo y afán por convencer a los demás de las creencias propias. ¿Qué es eso, hombre, de ir por las buenas, como un mormón o un misionero católico, a darte palique para ver si te haces de la religión verdadera? Estos nuevos apóstoles del fanatismo islámico lo tienen mucho más claro:

-¡Eh, usted! ¿Practica el Islam?

-No, señor, yo soy ateo.

-Pues se aprende ahora mismo el Corán o lo entierro vivo.

-¡Jesús bendito!

-¡Ajá, de ateo nada! Esto es mucho peor, eres un perro cristiano. Te voy a dar...

-¡Socorro!

Y aún quedarán los que intenten convencernos de la necesidad de tolerancia, diálogo y comprensión respecto a estos muchachos tan piadosos. Ya te digo, Iturriaga. La libertad de los fanáticos, como la de cualquiera, termina exactamente donde empieza la del lector y la mía. La cuestión a no olvidar es que nadie puede llegar al fanatismo sin previo traspaso a fondo de ese límite o raya. Ante los fanáticos, pues, no cabe ya tolerancia de ningún tipo. Es demasiado tarde. O les plantas cara de inmediato o la rana de la Universidad acaba oculta tras un burka y tu en La Glorieta, como genuino toro que empitonó a Manolete.El tolerante Hitler, en fin, nos quiso un día a todos arios. Estos nos quieren hoy a todos islamistas. Pues por lo que a mi respecta, pueden esperar sentados."

(Braulio Llamero, para Tribuna de Salamanca. Autor de el blog El Peatón.)

Crossing September

2006-09-03T16:51:00.000+01:00

Habitualmente, me gustaba Septiembre. Para mí era un buen mes; agradables temperaturas, sin esos excesos asfixiantes del verano pleno, los primeros toques de dorado en las hojas de los árboles. El verano tocaba a su fin y apurabas con tus amistades los últimos días para empezar el nuevo año (porque para los estudiantes, el año empezaba en Septiembre) antes de volver a la rutina escolar. También era un tiempo de reencuentros, de caras conocidas, novedades que contar. Septiembre era un mes que caminaba entre el absoluto relax y el subidón de energía que producía enfrentarse a una nueva rutina. También había amor, claro y estabilidad, sobre todo estabilidad, un contrapuesto a veranos demasiado girantes para realmente sentirse descansado.

Este año Septiembre viste diferente. Agosto le copió el traje de hojas, y parece como si el anuncio del Otoño hubiera cambiado de empresa distribuidora; este año aún no he visto el Mar (salvo el mar de tierras desoladas de Castilla) y necesito oler salitre y sentir olas contra mi piel. Tengo necesidad vital de correr por una playa al crepúsculo, un pequeño ritual que este verano no he tenido oportunidad de hacer y que espero realizar pronto.

Tampoco hay reencuentros. Este año hay separaciones, despedidas, adioses; el preludio a la rutina anual que me espera. Dejas de ver a la gente y cada vez las ausencias son más espaciadas; las cosas dejan de ser lo que eran para convertirse en algo que no reconoces. Y este año no hay estabilidad, hay un intenso vaivén que juega a derribarme.

Se rompen demasiadas cosas.

Todo es Hermoso

2006-08-29T16:33:00.000+01:00

No puedo dormir; sólo concilio tranquilidad
para rendirme al Abrazo de Morfeo
al son de la nana de una recortada,
pero no me quedan balas
y ahora desfallezco de un cansancio
que no se despega de mi piel.
No me sirve que ahora tenga
lucecitas de colores en la mesa,
no me sirve untarla en miel,
ni quemar sus cartas y recuerdos,
no me sirven ya los talismales
ni amuletos, baratijas
contra toda clase de males.
"No me gusta el olor de su colonia",
pronunció su madre muy ufana,
"no debe ser buena persona."

Así acabó esta historia de amor;
con esa frase lapidaria.
Vuelve a verme cuando quieras calor,
el calor de un lanzallamas.
Vuelvete a encerrar conmigo en los baños
del Corte Inglés y jura que me amas.
Suicidémonos juntos: con una cuchara.
El Rey de Harlem tenía una de palo
y con ella arrancaba los ojos
de los cocodrilos.
Su cuchara pasó a la historia,
Lorca escribió sobre ella.
Pero yo no soy Lorca.
Deja de leer, ésto no es poesía.
Yo no soy poeta, estoy loco.
Sólo te estoy diciendo adiós.
Es sólo Odio reflejado en sucedáneo
de palabras que encadeno,
brochazos de sangre, bohemia,
producto de consumir alcohol
y más alcohol, en ingentes cantidades
sin ningún tipo de control
y darme un papel para escribir.

Pintado con sangre derramada
de víctimas inocentes,
desesperadas,
todo se ve de un color más rojo.
Con la sangre de mujeres maltratadas,
con una navaja en la mano,
con la mirada perdida de un adicto
a la violencia, con meta-anfetaminas,
con una sarta de amenazas
regada con whisky y cocaína,
todo es hermoso. Me encanta
dormir al son de una recortada.

[No es ni de lejos lo mejor que he escrito; en absoluto. No me convencía. Ni siquiera me convence ahora, sólo lo escribí porque necesitaba desahogarme de mucha rabia que llevaba dentro, y mandé la sensibilidad, la estética y la rima al cuerno. Son palabras sin sentido, odio en estado puro, nada más. No espero que a nadie le guste; y sin embargo, lo he presentado a un concurso local de poesía libre y este sucedáneo de poema ha ganado sin tener que sobornar a los jueces. ¿Que por qué lo mandé? Por rabia. Nada más.]

Poesía moderna

2006-08-21T17:17:00.000+01:00

Violante ha cambiado el soneto por la felación.
Minifalda negra y chaqueta de cuero. Botas altas.
Multaron al pirata por mala conducción.
Un Ford negro tuneado, faldones y aspas
en las ruedas a cambio del viejo galeón.
En Granada ya no hay almohades llorando.
Ya no me queman por brujo. Me estafa el Estado.
En el Campo de Torneos no hay caballeros justando
(están todos en el INEM con el resto de parados).
Las Cantigas de Nuestra Señora de viejas romerías
-cuando Alfonso X aún creía en los milagros-
son ahora los rumores que cuentan en cafeterías.
Sigue siendo encantadora y calla (Baudelaire tenía razón).
El balcón de Julieta está lleno de hiedras.
Romeo pasa a buscarla liándose un cigarro.
Galatea no está viva; es una estatua de piedra
tomada por guardapolvo en un museo más bien caro.
No combatimos al infiel, pero pateamos al negro
por ser negro, matarile al maricón con bates en la mano.
El cortejo de los paladines es un atajo de pendejos.
A mi exnovia madrileña se la está tirando un cubano.
Como poema de amor, navajazo en el cuello.
Los estandartes del imperio son graffitis callejeros;
en los parques las bandas se reparten a dedo los barrios.
Como festejo de la victoria, vodka para el botellón;
me atracan junto a un 24 horas bajo un letrero de neón.
Don Quijote es policía y lleva en la camisa una mancha
de grasa y no logra recordar dónde se la hizo.
El padre de Manrique es inspector de Hacienda
y sólo cae bien cuando cae de un quinto piso.
El Templo es una discoteca donde nunca entro
porque Dios sólo pone salsa y reggaetón. Paciencia.
Orlando ya no está furioso por estar enamorado
y le han dedicado una ciudad en América.
El Dorado era un champú, me recuerda Ana Belén,
una experiencia totalmente orgánica.

I Support Rina

2006-08-18T15:57:00.000+01:00

A un sólo combate de conseguir el cinturón negro de Shinobi Kempo (para conseguir en su dojo dicho galardón, el aspirante debe, a lo largo de un año, enfrentarse a cinco practicantes de cualquier arte marcial que equivalga a un cinturón negro, enfrentándose el aspirante con los ojos vendados). Tras haber demostrado una táctica depurada en los cuatro anteriores combates (contra practicantes de Muay Thay, Capoeira, San-da -habiéndose roto una pierna en el combate-, y Kenjutsu -¡ganando con la pierna rota!-) a mi queridísima Rina le queda un sólo combate para convertirse en el alumno más joven que alcanza el rango de cinturón negro en toda la historia del dojo.

El día 28 de Noviembre (en España), a eso de las 6 de la tarde, el metro setenta y uno de mi japonesa preferida se estará enfrentando a una mole de nombre Yoshie, practicante de Sumai (sí, el sumo de toda la vida) y si vence, tendrá por fin el rango de cinturón negro. Toda una kunoichi.

Es el combate más difícil al que se ha visto enfrentada, pero estoy seguro de que su experiencia será el mejor de sus avales. Si vences, recuerda: es, simplemente, lo que merecías. Te deseo la mejor de las fortunas.

Suerte (You're the one).

L'amour - Enrique Bunbury, "Freak Show"

2006-08-10T16:14:00.000+01:00

El niño tiene hambre

La mamá se ha ido ya

Lo han abandonado

Por un tipo del bajo mar

El niño llora y llora

La mamá, ¿dónde estará?

Flirteando en Ibiza

Con algún alemán

Parece que yo

Yo o hago del amor

Algo caprichoso e inmoral

Respecto a ti

Sólo soy un cuenta cuentos

Y ahora estoy triste y mal

El niño ya es un hombre

Ha sobrevivido a la gravedad

La ironía de la física

Enemiga de la sinceridad

El amor distrae

El amor confunde

¡Ay, qué coño es el amor!

¡Esas parejas que se besan y se tocan!

¡Absenta!

Parece que yo

Yo hago del amor

Algo caprichoso e inmoral

Respecto a ti

Sólo soy un cuenta cuentos

Y ahora estoy triste y mal

El hombre ya es grande

Odia a los poetas como yo

Que mueven los hilos de las vidas

L'amour...

¡Ay, l'amour, l'amour!...

Cogéis un lápiz y os creéis fantásticos

¡Yo también sé decir cosas!

¡Yo también soy maravillosa!

¡L'amour!

¿Quién habla de les gallines

que vuelan por la vida de los soñadores?

¿Las colegialas que estudian con faldas

los fallos de la humanidad?

La la la la la la...

Odio en 50 palabras

2006-08-10T14:49:00.000+01:00

Aburrimiento. Amago de amenaza. David. Rabia. Chulos de todo a cien. Hastío en diversos grados. Lástima que no partieras una pierna. Guarras. Estupidez integral. Ansias de un lanzallamas en las manos. Idiotez en grado sumo. Pérdida de tiempo. Mi reino por una escopeta. Cansancio.

Deprimencia.

Cuántos deseos de hacer justicia.

Au revoir, Ourense

2006-08-02T17:59:00.000+01:00

Hora de irme, de abandonar estos parajos, adiós en general. No, no descorchen aún el champán, no pienso cerrar el blog, simplemente me escapo secuestrado hacia la Tierra de los Sueños Rotos (ver en anteriores desbarres, en este mismo blog), una vez más, por tiempo indefinido (si se cumplen las expectativas, diez días, en en la práctica serán entre 8 y 12, como si lo viera). Por tanto, durante este periodo de tiempo, La Maladie de la Raison y Las Crónicas del Odio guardarán obligatorio silencio en mi ausencia tan poco lamentada (no finjan, que les conozco).

Tampoco es que me apasione el viaje, no se equivoquen. No le llamo la Tierra de los Sueños Rotos por amor al arte, ni me llama demasiado la posibilidad de estar con el señor Cortamanos, noble especímen de psicópata castellano castizo, hermoso representante del español profundo, cañí y olé. Pero a cambio, espero resarcirme solazándome en los monumentos de ciudades de la geografía de esa tierra que no puede ver el mar.

Así que sólo me deseo pasármelo lo mejor posible.

Les echaré de menos, gente. Hasta pronto.

Contra la pared de ladrillos

2006-07-27T12:53:00.000+01:00

Los días ya pasados del viernes al lunes han compuesto un largo y hermoso fin de semana. Ha sido absolutamente diferente, saliendo tres días seguidos hasta bien pasadas las 6 de la mañana, trasegando alcohol en diversos grados en sitios diferentes de los que, habitualmente, recorro. Ha sido un fin de semana donde he descubierto la misma sensación que deben de sentir los hombres que se estrellan contra una pared de ladrillos, que se tiran de cabeza a una piscina cuando no hay agua, que se tiran del avión sin paracaídas. Me he sentido como un maldito juguete, plaf, y como cuando se acerca la muerte, es mentira que veas tu vida ante tus ojos. Lo único que te da tiempo es a decir "oh, mierda"; maravilloso.

Ha sido un flash-back con castañazo final, la misma explosión de siempre y sin embargo, diferente. Plaf, re-plof. Y todo se hace tan fácil de odiar. Es esa sensación de estrellarte de morros contra una pared, cuando ves venir el golpe. Pero claro, crees que siempre te dará tiempo a poner las manos delante. Como el hombre que se cae desde un octavo piso por accidente, coloca los brazos delante intentando amortiguar el golpe.

Es la misma sensación de siempre.

Juegan contigo, te acosan, te siguen como una perrita en celo y cuando les haces caso, ¡plof! Hasta luego. Esa maldita incongruencia, ese maldito sentir de ¿pero qué coño está pasando? Los sueños por el retrete, adiós muy buenas, el desagüe hace su trabajo a conciencia. Y ves como vas directo contra la pared.

Y duele.

"Oye mi amor" - Maná

2006-07-25T16:44:00.000+01:00

Tú sabes como te deseo,
tú sabes como te he soñado.
Si tu supieras que me muero
por tu amor y por tus labios

Si tu supieras que soy sincero
que yo soy derecho y no me rajo,
si tu supieras lo que te quiero
podría darte todo hasta mis ojos.

Pero tú ya tienes otro,
un tipo frío y aburrido.
Un tonto que es un reprimido,
eso no te pega a ti,
No te va.

Oye mi amor, no me digas que no
Y vamos juntando las almas
Oye mi amor, no me digas que no
Y vamos juntando los cuerpos

Conmigo tu alucinarias "como no",
contigo yo hasta el fin del mundo,
contigo yo me perderia,
contigo yo quiero todo y nada a medias

Pero tú ya tienes otro,
un tipo frío y aburrido,
un tonto que es un reprimido
eso no te pega a ti,
no te va.

Oye mi amor no me digas que no
que no y vamos juntando las almas
Oye mi amor no me digas
Y vamos juntando los cuerpos...

[Necesitaba escribir esta canción. Hay demasiadas personas a las que se la podría dedicar.]

Las Manzanas del Peral

2006-07-21T16:31:00.000+01:00

Si realmente eres como creo, entenderás que no escribo esto para ofenderte, quizás sea mi forma de decirte "¿y por qué no?" Yo me pregunto, y la verdad le he dado vueltas al asunto, si aquella frase de "es que no coje las indirectas" ha sido cosa tuya, o un invento más de una persona que, pese a que la aprecio, no entiende muchas veces lo que la gente le dice. Yo me pregunto, también, si no las coges tú. ¿Tengo que hacerte también un esquema? Quizá hablamos diferentes idiomas, o tenemos formas muy distintas de expresar lo mismo. Un "no me gustas" significa en mi idioma "no me gustas" y no 'estoy loc@ por tí'. Un "no tienes nada que me interese" jamás me ha parecido que significara 'ey, prueba, igual me gustas'.

Quizás no he querido cogerlas adrede; quizás esperaba que con mi respuesta te aclararas, que realmente supieras qué era lo que querías.

Realmente, ¿soy yo quién no coge las indirectas?

2006-07-18T17:09:00.000+01:00

Mares de cristal

2006-07-13T17:17:00.000+01:00

Hay una palabra hermosa que define perfectamente mi estado de ánimo. Rabia, nada más y nada menos. Rabia, primal, violenta, acechante, venenosa; rabia dotada de un aliento pestilente, rabia que hace hervir la sangre en mis venas y rabia que me tienta, susurrándome al oído, parfa que caiga en una espiral de destrucción incontrolada, violencia gratuíta cuyo único objetivo es saciar la sed de sangre de ese lado más oscuro del alma humana. Rabia, en cantidades ingentes, odio gangrenado, frustración, devastación a repartir por liquidación en forma abundante como la sal del mar.

No estoy mal, pero tampoco estoy bien. Estoy lleno de rabia; rabia porque parece que la gente, siempre seguirá rajando de mí, siempre tendrá un momento para apuñalarme por la espalda. Rabia, porque estoy harto de ser yo el que quede como el malo, harto de tener que ser yo quién se retracte. Harto de esa hipocresía pastelosa que me regalan. Harto, profundamente harto, de esas sonrisas falsas, de esas serpientes con tacones que me envenenan con ese beso mentiroso como sus miradas.

Harto de que la gente crea que puede mentirme a la cara, harto de tener que callar. Harto de que me traicionen, harto de que todo el mundo crea que puede darme consejos. Harto de que todo hijo de vecino sea el más listo, el más guapo, el más guay, el más todo. Harto de que días como hoy (aderezados con una semana previa de patetismo absoluto) salga todo torcido como pata de cabra.

Estoy hasta las narices de que me chuleen. Yo me pregunto de qué narices va la peña, en qué plan. Yo me pregunto qué pasa por esas mentes enfermas, por esos arrabales de sus conexiones neuronales, qué creen, qué están pensando cuando te miran. Estoy harto de que todo salga torcido, de que todo falle, de que al final siempre sea el mismo resultado. Estoy harto de perder en un juego en el que no pedí jugar y en el que no me dejan abandonar la partida.

Estoy harto de promesas que se pierden al amanecer, de frases de cortesía, de compromiso, de fría y glacial educación por no saber decir una verdad a tiempo. Estoy harto de que la gente se calle cuando le pido que hable, que vengan a mí de enterados, aireando misterios con los que tientan, que ofrecen, que luego se niegan a decir. Estoy harto de que todo el mundo crea que está en posesión de la verdad absoluta. Estoy harto de fantasías. Estoy harto de tanto orgullo vano, de ese exceso de confianza y de esa estupidez absoluta.

No soporto más otra despedida sin palabras, sin más que una mirada que dice "no te reconozco"; estoy harto de que tantos se comporten como si jamás hubiéramos sido nada. Estoy harto de que la gente se coloque sus propias vendas. Estoy harto de que me descalifiquen. Harto de que jueguen conmigo. Harto de que se rían de mí.

Estoy harto de que un par de imbéciles como ellos se crean muy superiores a mí. Estoy harto de que ahora me ignores y finjas que no ha pasado nada. Estoy harto de que vayan hablando de mí. Estoy harto de que me digan que no cojo las indirectas. Estoy harto de tener que regalar esquemas. Estoy harto de que la gente no tenga el valor de hablar de mí y lo haga a mis espaldas. Y sobre todo, estoy harto de controlarme. Pero ya he perdido la paciencia. El dique se desborda. Su pared está llena de grietas.

Me siento como un pez en aguas de cristal.

Y ya estoy harto.

Muy harto.

Gracias

2006-07-03T17:34:00.000+01:00

Gracias, Judit. No tengo palabras para agradecerte que siempre estés ahí, para agracerte lo que me has dicho... me temo que tendré que volver a dejar que sea Amaral quién lo diga por mí.

Resurreción (Amaral)

Siento que mi alma se encuentra perdida

que se juntan la noche y el día,

siento que si te veo

terremotos recorren todo mi cuerpo.

Haces que se vaya mi melancolía

me devuelves de nuevo a la vida.

Antes de llegar siquiera a conocerte

mucho antes ya te quería

como lo inalcanzable

sí, así, así te quería

Haces que se vaya mi melancolía

me devuelves de nuevo a la vida

tú haces que se vaya mi melancolía

me devuelves de nuevo a la vida

haces que se vaya mi melancolía

me devuelves de nuevo a la vida

Quiero un mundo nuevo

mi corazón no lo compra el dinero

quiero palmas que acompañen a mi alma

Haces que se vaya mi melancolía

me devuelves de nuevo a la vida

tú haces que se vaya mi melancolía

me devuelves de nuevo a la vida

me devuelves de nuevo a la vida,

resurreción...

Preludio a un adiós.

2006-06-29T18:37:00.000+01:00

Te irás. Mientras escribo estas líneas sé que te irás y se abrirá un abismo entre los dos. Sé que es cuestión de tiempo hasta que llegue esta tarde fatídica cuando me digas que te tienes que marchar; puede que no sean días, que no sean semanas, incluso puede que ni siquiera sea un puñado de meses, pero te irás; es inevitable, lo confesaste de tus labios, en el fondo lo quieres, quieres irte, lo necesitas.

Las despedidas siempre duelen y no puedo prometerme que sepa enfrentarme a ése momento fatal, por eso prefiero, ahora, ya, dejar constancia de que sólo deseo que se retrase ese instante el mayor tiempo posible hasta que tengamos que conformarnos con la frialdad de un correo electrónico y alguna visita entre medias de alguna festividad. Pero yo no quiero un lazo hecho con media hora apresurada en torno a un café vienés. Yo quiero ver tu sonrisa, quiero que me mires con esos ojos que parecen jugar con las ideas y quiero oírte reír cuando me meto contigo. Quiero seguir pudiendo abrazarte y tirarte del pelo.

No quiero que me digas adiós.

Si tienes que despedirte, dime au revoir.

Mensaje en una botella.

2006-06-20T16:41:00.000+01:00

Hay una caterva de cosas que no entiendo. Hay cientos de preguntas que me hago. Hay decenas de situaciones, de corrientes, de ideales que no comprendo. Hay demasiadas personas que no logro entender. Demasiada gente, masas anónimas o conocidas de las que no logro discernir sus impulsos o pensamientos sin perderme en la duda. A ella tampoco la entiendo. Y pongo la mano en el fuego que nadie, realmente nadie la entiende, porque los ha engañado a todos, porque en realidad, nadie la conoce; es como una sombra, siempre agazapada bajo una armadura de piel, carne y huesos que habla, se mueve, y sonríe, danzando al son de luces celestes.

Ella tampoco quiere entender nada más allá de sus fantasías rígidas e inflexibles como rocas de un acantilado. No quiere aceptar la realidad, comprender el verdadero peso de todo, las consecuencias de sus actos, aceptar que lo que hay, es lo que es. Sé que pasará el tiempo y ella seguirá en su torre, encerrada, mirando incansable por la ventana escudriñando en horizonte. Se parece mucho a aquella canción de Maná, En el muelle de San Blas; ¿recuerdan que pasó con la protagonista? Tampoco quería aceptar la realidad. También esperaría una eternidad. Se volvió loca.

Hay muchas cosas que aún no comprendo y quizás, debido a ello, debería renunciar a intentar comprenderla a ella, ínfima parte de mi vida atomizada por el vaivén del tiempo. Pero en el fondo, no puedo, y como un adicto a los enigmas, intento desvelar el incomprensible acertijo que se burla de mí en su mirada. Quizás por eso hoy lanzo esta botella al Mar de las Dudas como náufrago varado en una isla de confusión con la vana esperanza de hallar una respuesta.

Años 80 - Lo Piratas

2006-06-19T12:52:00.000+01:00

Cuando me hiciste llamar
no sospechaba
plastilina con color
ropa interior
recuerdos de allí afuera
cómics de ciencia ficción
vida interior

y yo no quiero volver
no me repitas jamás
que no sabes qué hora es
las 7 y 27 o no?
ya terminé....

no te echaré de menos en septiembre
verano muerto veré a las chicas pasar

será
como aquella canción
de los años 80
seré
como el tipo que algún día fui

Bloody marys en el bar
un dejavu
matrix está cambiando
por la confesión brutal
de tu relato....

y yo no quiero volver
no me repitas jamás
que no sabes qué hora es
las 7 y 27 o no?
ya terminé....

no te echaré de menos en septiembre
verano muerto veré a las chicas pasar

será
como aquella canción
de los años 80
seré
como el tipo que algún día fui

Jacinto Benavente - En el "meeting" de la humanidad

2006-06-12T17:03:00.000+01:00

En el "meeting" de la Humanidad
millones de hombres gritan lo mismo;
¡yo, yo, yo, yo, yo, yo!...
¡yo, yo, yo, yo, yo, yo!...
¡Cu, cu, cantaba la rana!
¡Cu, cu, debajo del agua!
¡Qué monótona es la rana humana!
¡Qué monótono es el hombre mono!
Y luego: a mí, para mí;
en mi opinión, a mi entender.
¡Mi, mi, mi, mi!
¡Y en francés hoy un "moi"!
¡Oh!, el "moi" francés, ¡ése sí que es grande!
"¡Monsieur le moi!"
La rana es mejor.
¡Cu, cu, cu, cu, cu!
Sólo los que aman saben decir ¡Tú!

Las Crónicas del Odio

2006-05-31T17:48:00.000+01:00

Inspirado por Grandes Maestros del Arte del Odio, como Joseph K., Marcos Villalba o el Dr. Alemán; Grandes Clásicos de la Psicopatología Universal, Las Crónicas de la Amargura, Hebdomas Irae o diversos números del BOE, he abierto para solaz de todos, las Crónicas del Odio, cuyo enlace pueden ver en la columna de la derecha en "Mesías de la Catarsis", para que sean testimonio y registro de todo aquello que se debe odiar y por tanto, ser purificado en la Hoguera.

Disfrútenlas.

* Respecto a Mesías de la Catarsis, en esta nueva sección les ofrezco una selección de blogs donde auténticos terroristas de la palabra darán rienda suelta a sus odios.

Hay un hombre en España - Astrud

2006-05-24T18:24:00.000+01:00

Hay un hombre en España que lo hace todo
hay un hombre que lo hace todo en España

Es el que escribe las canciones de la radio
El que te sirve las copas, el que te vende el diario

Hay un hombre en España que lo hace todo
hay un hombre que lo hace todo en España

Es el que te coge los bajos del pantalón
Era el cura que te dio la primera comunión

Hay un hombre en España que lo hace todo
hay un hombre que lo hace todo en España

Es el que escribe todos esos libros
Es el critico literario más leido

Hay un hombre en España que lo hace todo
hay un hombre que lo hace todo en España

Es el genio visionario que se inventó el Colacao
Es el dueño de Forlasa y es Secretario de Estado

Hay un hombre en España que lo hace todo
hay un hombre que lo hace todo en España

Es el que que pone anchoas dentro de las aceitunas
Es amante de la infanta y lo es de más de una

Hay un hombre en España que lo hace todo
hay un hombre que lo hace todo en España

Traduce los artículos de “Le Monde Diplomatique”
Es el que hace los masajes en “Masajes a Mil”

Hay un hombre en España que lo hace todo
hay un hombre que lo hace todo en España

Se inventa los debates que hacen en Antena 3,
Es cajero del Ikea, y es teniente coronel.

Hay un hombre en España que lo hace todo
hay un hombre que lo hace todo en España

Es el que redacta y responde las encuestas
Es el gilipollas que reparte las becas

Hay un hombre en España que lo hace todo
hay un hombre que lo hace todo en España

Es el que programa el Teatro Real
Es la maxima autoridad en derecho penal

Hay un hombre en España que lo hace todo
hay un hombre que lo hace todo en España

Es el que ha pintado en todas las esquinas
“otro mundo es posible”y “menos policía”

Hay un hombre en España que lo hace todo
hay un hombre que lo hace todo en España

Es el hombre que da todas las propinas
Es un verdadero artista
os voy a dar una pista
os voy a dar una pista

Hay un hombre en España que lo hace todo
hay un hombre… en España

Un "gran" día

2006-05-22T18:24:00.000+01:00

Qué asco de día. Verdaderamente, ahora que son casi las siete y media, me pregunto para qué diablos me he levantado de la cama; casi hubiera sido mejor morir un poco y despertar mañana. Ya me levanté con el pie izquierdo, puesto que tras haber dormido fatal (unas horas rendido al desmayo del sueño en forma de pesadillas y viajes oníricos raros como los dientes de una gallina) tenía un embotamiento en la cabeza y un dolor de cuello insoportable; me levanté más tarde de lo que esperaba porque mi despertador se apagó y no me dí cuenta de la hora que era, y tras ponerme en pie tardé casi una hora en ser persona (maldito embotamiento cerebral, vulgo empanada mental). Para añadir patatas al guiso, tengo la rodilla izquierda destrozada, hoy me duele horrores; desde aquella caída en casa de Paz me duele unos días sí y otros no, y empiezo a pensar que voy a ir al traumatólogo.

Estudiar hasta la hora de la comida fue una tortura, en forma plasmada de lucha contra el sueño y el dolor de cuello, que bajaba por la espalda y me llamaba a tumbarme y no moverme en un año, o dos; finalmente cerré el libro de de Historia de la Filosofía (maldito Selectivo) y me dediqué a darme una larga ducha, que sólo me provocó dolor de cabeza; maravilloso.

La comida tampoco fue una gran maravilla (y encima no me sentó nada bien), una especie de pausa teatral para el espectáculo, en forma de discusión cerrada acerca de mi futuro, y es que mi madre y yo tenemos ideas contrapuestas de lo que debo de hacer con mi vida; hay que joderse, toda una vida diciéndome que decidiera yo mis estudios y ahora no hay tutía, pues mire usted que bien, así que me fui a desconectar escuchando música, la que fuera, pero que resultara ruidosa de algún modo, y así Héroes del Silencio, los Piratas, Avalanch y un par de grupos que no conozco sonaron en el Mp3 ahogando así mis vanos intentos de seguir las letras con una voz que ya no es la que era; hasta que fui a clases, a repasar como quién dice, y perderme luego, como ahora, anclado al pie de la Red, esperado la llamada o el mensaje de una persona que me decepciona más cada día que pasa; quizá porque los rostros son caretas, y todos llevan caretas para tapar otras caretas... Por supuesto, aderezamos todo esto con toda una plétora de rayadas varias; me he encontrado la mitad de las horas perdido pensando... pensando no sé en qué y creo que lo único que me apetece ahora es cerrar los ojos y olvidar.

Sí, realmente, ha sido un gran día.

Sonarán dos grandes verdades, que son canciones: "Si pudiera", de Los Suaves y "Cambio de planes", de Los Secretos.

2006-05-21T16:43:00.000+01:00

Hay un buen sonido para empezar el día, que es el pom-pom del corazón. Podría pasarme horas mirando danzar las tinieblas azules de mi habitación (Déborah me mira detrás de su tumba de cristal) pero preferí respirar bajo las nubes; la cuenta atrás sigue discurriendo y comienzo a pensar que debería estrellar contra la pared el reloj de arena para no seguir viendo los granos que marcan el discurrir de las horas caer incansables, imperturbables, ajenos.

En torno a un café vienés y separados por un metro de distancia, me hubiera puesto la chaqueta, dejado unas cuantas monedas y me hubiera marchado para no tener que mantener la máscara de la sonrisa grabada en mármol ("y recordé su voz bromeando en las tardes, diciéndome que harás si hay cambio de planes"); yo también quiero ver la vida explotar, o sentir unos labios de seda recorriendo mi piel. "Como único equipaje, quiero que traigas tus labios", quiero escribir, ¿pero a quién? Oh, dudle-do, oh, sweet Anna, oh, sweet Daianna, oh, dudle-dudle-doh; éste es el último verso que he escrito: "Oh, estúpida doncella, ¡date la vuelta y vete!", y podría hacerme caso.

Podría seguir tirándole escupitajos al Cielo, pero al cielo le traerá sin cuidado y yo acabaré con un escupitajo en la cara.

Deprimencia (Revólver)

Ese no reírse nunca ese no llorar por nada

Ese no decir lo siento ese no verte llegar

Ese no gritar al viento aunque te rompan la cara

Ese nadar en los charcos y en la tierra naufragar

Ese gesto de extrañeza ese gesto que me da

Lo mismo ocho que ochenta esa incredulidad

Ese no saber callarse ni respetar el silencio

Eso de buscarse excusas cuando sabes que lo que hay es

Deprimencia, de una brújula sin norte

La evidencia, porque le falta el imán

Deprimencia por que no tienes ni idea de a dónde vas

Ese instinto de defensa aunque no te ataque a nadie
Lágrimas de cocodrilo después de comerse a quién
Eso de rezar un credo y dos o tres avemarías
Para perdonar tus culpas y limpiar tu alma otra vez
Ese acojonarse siempre ante lo desconocido
Eso de quemar tu vida ante un lo haré o no lo haré
Ese dar siempre la espalda cuando te viene mal dadas
Eso de buscar excusas cuando sabes que lo que hay es
Deprimencia, de una brújula sin norte
La evidencia, porque le falta el imán
Deprimencia por que no tienes ni idea de a dónde vas
Cuando sabes que lo que hay es
Deprimencia, de una brújula sin norte
La evidencia, porque le falta el imán
Deprimencia por que no tienes ni idea de a dónde vas

Era pura melodía caminando por la acera
Era la banda sonora para un perfecto guión
Era su falda en el aire un remolino violento
Que dejaba a los vivos muertos y a los muertos como son

Deprimencia, de una brújula sin norte
La evidencia, porque le falta el imán
Deprimencia por que no tienes ni idea de a dónde vas
Deprimencia, de una brújula sin norte
La evidencia, porque le falta el imán
Deprimencia por que no tienes ni idea de a dónde vas
Deprimencia, de una brújula sin norte
La evidencia, porque le falta el imán

Deprimencia por que no tienes ni idea de a dónde vas...

Reflexivo

2006-05-18T16:50:00.000+01:00

Aún no son las seis de la tarde de un maldito jueves, 18 de Mayo de 2006. Hay un cielo en forma de mosaico de nubes y pedazos de azul que se va abriendo poco a poco. Tengo ganas de ver llover durante horas y que el tiempo se detenga en la lágrima rosa del atardecer. Suena una canción deprimente en un sucedáneo de inglés que me enerva y me aburre, una canción apropiada para no escuchar. Me gustaría poder escribir algo alegre; do-didle-do, pero no puedo, no hay ganas, ni nada alegre que contar; y encima, hay quién te echa en cara que no tengas ganas de hablar, acusándote de un comportamiento que deja mucho que desear, ¿es que una persona que presume de conocer tanta gente y ser tan sociable y siente está tan ocupado no tiene a nadie más en el msn? Supongo que es el complejo del ombligo, o el "pues yo más"; hace tiempo que he dejado de creer en centros de universo.

Hoy no hay tic-tac que mida el paso de los segundos, sólo la maldita canción que no quiere terminar, y que me enerva por momentos, hasta casi hacerme desear gritar, gritar hasta quedarme sin aire. Su foto me ha lanzado una sonrisa fugaz y yo me pregunto de qué sirven las disculpas vacías y desganadas. Pienso que pensará de mí desde ese 16 de Diciembre que una frase errónea echó a perder cinco meses; hace falta toda una vida para que te amen y tan sólo un minuto para que te odien. "Ruinas, no ves que por dentro estoy en ruinas..." Hoy no está Aline y supongo que volverán a pasar unas cuentas semanas hasta que vuelva a hablar con ella, pero no quiero decirle que he vuelto a caer en el mismo error, en la misma rutina, en que vuelvo a estar triste, que vuelvo a perseguir quimeras.

Y sigo sin encontrar una respuesta a ninguna de las preguntas.

El Problema (Ricardo Arjona)

El Problema no fue hallarte

El Problema es olvidarte

El Problema no es tu ausencia

El Problema es que te espero

El Problema no es Problema

El Problema es que me duele

El Problema no es que mientas

El Problema es que te creo...

El Problema no es que juegues

El Problema es que es conmigo

Si me gustaste por ser libre

Quien soy yo para cambiarte

Si me quede queriendo solo

Como hacer para obligarte

El problema no es quererte

es que tu no sientas lo mismo...

Y como deshacerme de ti si no te tengo

Como alejarme de ti si estás tan lejos

Como encontrarle una pestaña

A lo que nunca tuvo ojos

Como encontrarle plataformas

A lo que siempre fue un barranco

Como encontrar en la alacena

Los besos que no me diste

Y como deshacerme de ti si no te tengo

Como alejarme de ti si estás tan lejos

Y es que el problema no es cambiarte.

El Problema es que no quiero...

El Problema no es que duela

El Problema es que me gusta

El Problema no es el daño

El Problema son las huellas

El Problema no es lo que haces

El Problema es que lo olvido

El Problema no es que digas

El Problema es lo que callas...

Y como deshacerme de ti si no te tengo

Como alejarme de ti si estás tan lejos

Como encontrarle una pestaña

A lo que nunca tuvo ojos

Como encontrarle plataformas

A lo que siempre fue un barranco

Como encontrar en la alacena

Los besos que no me diste

Y como deshacerme de ti si no te tengo

Como alejarme de ti si estás tan lejos

Como encontrarle una pestaña

A lo que nunca tuvo ojos

Como encontrarle plataformas

A lo que siempre fue un barranco

Como encontrar en la alacena

Los besos que no me diste

Y como deshacerme de ti si no te tengo

Como alejarme de ti si estas tan lejos...

El Problema no fue hallarte

El Problema es olvidarte

El Problema no es que mientas

El Problema es que te creo

El Problema no es cambiarte

El Problema es que no quiero

El Problema no es quererte

Es que no sientas lo mismo

El Problema no es que juegues

El Problema es que es conmigo...

Un pequeño cuento zen

2006-05-16T16:14:00.000+01:00

Una tarde estival paseaba con su aprendiz un maestro zen por los alrededores del monasterio en el que residían. Con el ruido de sus pasos, una garza se asustó, y extendiendo sus alas alzó el vuelo alejándose de ellos. Deseando impresionar a su viejo maestro con su capacidad de observación, el aprendiz, sonriente, le dijo: "Fijáos, maestro cuán humildes y débiles son las aves, que con el sólo ruido de nuestros pasos, la garza ha huído."

El viejo maestro sonrió y no dijo nada, y satisfecho, el aprendiz continuó su camino. Caminaron unos pasos más en silencio, hasta que de súbito, el maestro empezó a golpear violentamente al aprendiz con su cayado: "¡Vuela!", le ordenaba.

Tiempo que matar

2006-05-11T20:01:00.000+01:00

Tic-tac-tic. Hay un reloj sonando, incansable, metódico, imparable a un metro de mí. Tic-tac-tic, resuena ajeno a la vida que discurre alrededor, engastado como piedra en la montura en la muñeca de su dueña. Tic-tac-tic. Mientras escribo el cielo nublado está gris plomizo y por los agujeros del manto plúmbeo que cubre el cielo se cuela la daga de luz de los rayos cansados de un sol enfermizo. Un agujero entre las nubes y puedo vez un fragmento ínfimo del Azul. Bonito escenario para darme cuenta de que soy un gilipollas, integral e incorregible que una vez más (recurrente trama del Escritor que va haciendo correr sobre el papel de la vida la tinta sobre la que escribe mi Existencia) se ha vuelto a perder en el mismo camino.

Son las nueve de la tarde, y una hoja rojiza arrancada de las ramas del árbol que veo vuela acariciada por el viento que la hace girar, marioneta tirada de cuerdas insivibles. Estoy tan aburrido, desganado y tocado que la simple visión de la hoja girar al son del viento me atrapa en su hechizo hipnotizante. Aline ha sido la única persona que me ha arrancado hoy una sonrisa sincera y ni siquiera he visto su cara. Me he equivocado desde el principio y el silencio era la opción que debí haber escogido. Por supuesto, no lo hice. Hablé en su momento y equivoqué las palabras. Debí haberme callado. Ahora es ella la que calla y su silencio sí es doloroso. ¿Por qué quiere la gente la verdad cuando en realidad nadie la ama? ¿Porqué insistir en la verdad cuando todos preferirían no saberla?

Quizá por eso ella no la dice. Quizás por eso me mira, tuerce su rostro y como dos animales que se odian, nos ignoramos. ¿Hago lo correcto haciendo lo mismo que ella? ¿Hace ella lo correcto haciendo lo mismo que yo? Como dos novios con el corazón roto nos rehuímos para no ver en los ojos del otro el reflejo de nuestro propio sufrimiento. ¿Hago bien escribiendo esto? Ya sé las respuetas a preguntas que no he formulado. Nunca he olvidado todo lo que jamás aprendí. Estoy mirando el lado equivocado del espejo, atrapado entre dos reflejos.

He elegido torturarme yo sólo con tres látigos diferentes, de aquí a Julio, de aquí a Septiembre y de aquí a Octubre. El tiempo sigue corriendo (Bob Dylan canta con voz rota) y yo... como Sabina, sentado en la escalera, también he perdido el tranvía...

Tic. Tac. Tic.

Calle Melancolía (Joaquín Sabina)

Como quien viaja a lomos de una yegua sombría,

por la ciudad camino, no preguntéis a dónde.

Busco acaso un encuentro que me ilumine el día,

y no hallo más que puertas que niegan lo que esconden.

Las chimeneas vierten su vómito de humo

a un cielo cada vez más lejano y más alto.

Por las paredes ocres se desparrama el zumo

de una fruta de sangre crecida en el asfalto.

Ya el campo estará verde, debe ser Primavera,

cruza por mi mirada un tren interminable,

el barrio donde habito no es ninguna pradera,

desolado paisaje de antenas y de cables.

Vivo en el número siete, calle Melancolía.

Quiero mudarme hace años al barrio de la alegría.

Pero siempre que lo intento ha salido ya el tranvía

y en la escalera me siento a silbar mi melodía.

Como quien viaja a bordo de un barco enloquecido,

que viene de la noche y va a ninguna parte,

así mis pies descienden la cuesta del olvido,

fatigados de tanto andar sin encontrarte.

Luego, de vuelta a casa, enciendo un cigarrillo,

ordeno mis papeles, resuelvo un crucigrama;

me enfado con las sombras que pueblan los pasillos

y me abrazo a la ausencia que dejas en mi cama.

Trepo por tu recuerdo como una enredadera

que no encuentra ventanas donde agarrarse, soy

esa absurda epidemia que sufren las aceras,

si quieres encontrarme, ya sabes dónde estoy.

Vivo en el número siete, calle Melancolía.

Quiero mudarme hace años al barrio de la alegría.

Pero siempre que lo intento ha salido ya el tranvía

y en la escalera me siento a silbar mi melodía...

En los árboles - El último de la fila

2006-05-09T18:58:00.000+01:00

A veces escribo cartas para no sentirme atado,
para no aferrarme a remilgos que yo quisiera abolidos
de mi vida. De mi vida.
Y pinto de colores los sobres. En el remite soy un enigma.
Espero siempre una respuesta para sentirme
querido como los niños chicos. Como los niños chicos.
Mensajes que llegaran, papeles envolviendo una piedra.
Mensajes de cariño que rompìeran el cristal de mi cuarto.
Quién pudiese ingerir un fármaco precioso...
Convertir en realidad todos esos sueños.
Cartas que me dijesen cosas bonitas
como que vendrás a maullarme de contraseña en la madrugada
bajo mi ventana. Bajo mi ventana.
Que corriéramos campo a través, a la luz de los fulgores del alba.
Chispas blancas sobre el rojo violento. Y que hiciésemos cabañas
en los árboles. En los árboles.
Mensajes que llegaran, papeles envolviendo una piedra.
Mensajes de cariño que rompieran el cristal de mi cuarto.
Quién pudiese ingerir un fármaco precioso...
Convertir en realidad todos esos sueños.

Para pedirte perdón

2006-05-07T15:21:00.000+01:00

Hace como unos diez meses que debería haber escrito esto. Hace como diez meses que debería haberte pedido perdón. Pero se fueron los días de verano y no te pedí perdón, me callé como un cobarde y jamás te pedí disculpas. Ahora ya no estás, te has ido como la niebla de otoño. No sé cuando volverás, pero da igual, porque no me quedan días de verano para pedirte perdón. Ya no se si leerás esto, pero era hora de sentirme en paz conmigo mismo, aunque tú no necesites perdonarme.

Lo siento.

Días de Verano (Amaral)

No quedan días de verano

para pedirte perdón,

para borrar del pasado

el daño que te hice yo.

Sin besos de despedida

y sin palabras bonitas,

porque te miro a los ojos

y no me sale la voz.

Si pienso en tí

siento que esta vida no es justa,

si pienso en tí y en la luz

de esa mirada tuya.

No quedan días de verano,

el viento se los llevó

y un cielo de nubes negras

cubría el último adiós.

Y fue sentir de repente tu ausencia,

como un eclipse de sol,

porque no vas a mi vera.

Si pienso en tí

siento que esta vida no es justa,

si pienso en tí y en la luz

de esa mirada tuya.

Desde esos días de verano,

vivo en el reino de la soledad. Y

nunca vas a saber cómo me siento,

nadie va a adivinar cómo te recuerdo.

Si pienso en tí

siento que esta vida no es justa,

si pienso en tí y esa mirada tuya.

No quedan días de verano...

El Roce de tu piel - Revólver

2006-04-24T12:56:00.001+01:00

Un vaso de whisky y un hotel diferente
es más que suficiente para pensar en ti.
Una noche de mayo con el mar a mi lado,
es ya tarde y tus ojos siguen allí.
Y es que son ideales para perderse en ellos
y es que uno no aprende ni vivo ni muerto;
son las seis de la tarde
toco enfrente del puerto
y no consigo escaparme de mí ni olvidarme de ti.

Y es que no hay droga más dura
que el amor sin medida.
Y es que no hay droga más dura que el roce de tu piel.
Y es que no hay nada mejor
que tener tu sabor corriendo por mis venas.
Nada mejor que el roce de tu piel.

Y me siento desnudo enfrente del espejo
esperando que tú me digas el precio.
No tengo muy claro si lo puedo pagar,
recojo mis cosas, nena, vuelvo a mi hogar.
Nuestros corazones laten a la vez,
¿Quién soy yo sin ti?
¿Quién eres tú, quien?
El ritmo de la noche viste mi canción.
Mejor cojo mis cosas, nena, mejor me voy.

Y es que no hay droga más dura
que el amor sin medida.
Y es que no hay droga más dura que el roce de tu piel.
Y es que no hay nada mejor
que tener tu sabor corriendo por mis venas.
Nada mejor que el roce de tu piel.

Hoy lucho y pierdo el sentido
por dormir esta noche en tus brazos.
Hoy se perdió el equilibrio
y la balanza cayó de tu lado, mi amor.

Y es que no hay droga más dura
que el amor sin medida.
Es que no hay droga más dura que el roce de tu piel...

A propósito de nada

2006-04-20T17:39:00.000+01:00

Vivimos en un mundo de sarcasmos y jodidos escarbamierdas, un mundo fláccido y retorcido donde todos úsamos máscaras para tapar los rostros y las almas (caretas para tapar otras caretas) y nos perdemos en vorágines de impulsos carnales buscando una respuesta a una pregunta que nadie ha formulado.

Vivimos en una sociedad hipócrita donde "bien" significa "psé" y el tonto es que manda. Cumplimos a la perfección esa máxima que obliga a dirigir lo que entendemos y entender lo que no dirigimos. Vivimos en un mundo "fantásmico", todos somos hombres felices del país mágico que vivimos en casas de gominola en calles de piruletas, todos estamos haciendo felices a mucha gente... menos a nosotros mismos.

Buscamos consuelo en el sexo, en el fondo de vasos de licor, en Dios, en Buda o en psicotrópicos de mala muerte porque ni siquiera sabemos de qué buscar consuelo. Este mundo es un vaso, que lejos de estar vacío o lleno, está roto en pedazos contra la pared, desperdigado en un pupurrí de fragmetos y esquirlas de cristal, lluvia hiriente de recuerdos.

Llueve sobre mojado sobre calles ensangrentadas del paso de los años. Escribo verdaderas mentiras para que nadie tome por falsedad mis verdades. Loreley ha callado y esta vez temo que su canto se haya silenciado para siempre. Y aquí sigo yo, un estandarte olvidado... que ni siquiera está seguro de seguir orgulloso que existir. Para seguir nadando como un pez entre aguas de cristal prefiero romper en pedazos el espejo a mis espaldas.

Vivimos entre tormentas de sentimientos y en torres de ideales que se derriban al paso de las hordas bárbaras de confusiones y momentos que ninguna goma puede borrar del papel, un papel escrito en sangre que sustituye a la tinta roja que se secó... Prefiero viajar agarrado a la estela de los sueños y cruzar en un segundo el universo que permanecer marchitándome entre dosis de realismo, realismo aplastado por el discurrir de los años, años que se quedaron en nada, polvo que inunda las venas, y que avejenta el mismo tiempo añejo conservado en botellas de cristal.

Si no entiendes mis palabras tampoco podrás seguirme.

¿Quieres acompañarme...?

Toma mi mano.

Meditaciones en torno a un té con limón

2006-04-15T17:24:00.001+01:00

Nos vamos haciendo viejos, nos vamos haciendo mayores. Poco a poco el mundo que conocías se va quedando atrás y tu te sientes desgarrado al sentir que ya nada volverá a ser como antes. Miras hacia el pasado y luego hacia el presente. Te vas haciendo mayor, ya no eres un niño. Vas adquiriendo responsabilidades, obligaciones, compromisos. Tienes unos estudios a los que aferrarte por los que hipotecas tu futuro, ya no sirve dejar una para pasar curso, la universidad, la FP o lo que sea te exige vocación.

Los amigos de antes ya no son tan amigos, o has ido perdiendo el contacto. Te das cuenta de que echas de menos mucha gente. De que tienes a muchos seres queridos lejos, o simplemente ya no están. Te das cuenta de que la gente es muy hija de puta, que hay gente que es esencialmente mala, que disfruta haciendo daño. Ves tus sueños aplastados por una realidad impersonal que prosigue alocada una carrera hacia el abismo.

Ya no basta con cerrar los ojos para no ver la cosa del armario.

Cada vez disfrutas más con cosas sencillas, como poder tomar un café con un amigo, o charlar un rato entre clases. El ansia del primer beso desaparece, lo has dejado atrás, y el amor es una cosa extraña que a veces pincha, corta y muerde. La gente quiere otras cosas, otros sueños, otras quimeras; ya no hay fantásías infantiles y los que querían ser astronautas, princesas, cantantes o futbolistas ahora son funcionarios, abogados, mensajeros o informáticos.

Nada es tán facil ahora, y cuántas veces quieres cerrar los ojos y volver a ser ese niño o niña de ojos grandes...

El breve espacio en que no estás - Pablo Milanés

2006-04-10T12:32:00.000+01:00

Todavia quedan restos de humedad,
sus olores llenan ya mi soledad,
en la cama su silueta se dibuja cual promesa
de llenar el breve espacio en que no esta.

Todavia yo no sé si volvera, nadie sabe,
al dia siguiente, lo que hara.
Rompe todos mis esquemas,
no confiesa ni una pena,
no me pide nada a cambio de lo que da.

Suele ser violenta y tierna,
no habla de uniones eternas,
mas se entrega cual si hubiera
sólo un dia para amar.

No comparte una reunión,
mas le gusta la canción que comprometa su pensar.
Todavia no pregunté "¿te quedaras?".
Temo mucho a la respuesta de un "jamas".
La prefiero compartida antes que vaciar mi vida,
no es perfecta mas se acerca a lo que yo
simplemente soñé...

Suele ser violenta y tierna,
no habla de uniones eternas,
mas se entrega cual si hubiera
sólo un dia para amar.

No comparte una reunión,
mas le gusta la canción que comprometa su pensar.
Todavia no pregunté "¿te quedaras?".
Temo mucho a la respuesta de un "jamas".
La prefiero compartida antes que vaciar mi vida,
no es perfecta mas se acerca a lo que yo
simplemente soñé...

Autodedicatoria (Soldadito Marinero - Fito & Fitipaldis)

2006-04-04T15:54:00.000+01:00

Tras haberlo pensado y mascado bien, creo que es momento para que me dedique a mí mismo, porque me lo merezco, una canción que mal que bien, tiene toda la maldita razón... Pues eso, que me la dedico, de todo corazón.

"Él camina despacito que las prisas no son buenas
En su brazo dobladita, con cuidado la chaqueta
Luego pasa por la calle donde los chavales juegan
Él también quiso ser niño pero le pilló la guerra.

Soldadito marinero conociste a una sirena
de esas que dicen te quiero si ven la cartera llena
Escogiste a la más guapa y a la menos buena
Sin saber como ha venido te ha cogido la tormenta...

Él quería cruzar los mares y olvidar a su sirena
la verdad, no fue difícil cuando conoció a Mariela
que tenía los ojos verdes y un negocio entre las piernas
hay que ver que puntería, no te arrimas a una buena.

Soldadito marinero conociste a una sirena
de esas que dicen te quiero si ven la cartera llena.
Escogiste la más guapa y a la menos buena
Sin saber como ha venido te ha cogido la tormenta...

Después de un invierno malo, una mala primavera
dime por que estas buscando una lágrima en la arena..."

Auto de fe

2006-04-03T16:03:00.000+01:00

Quiero dejar de creer en el amor a primera vista, que corta, hiere, hace sangrar, lacera el corazón. Quiero cerrar los ojos y cuando los abra ver más allá del espejo. Quiero poder mirarla en silencio y no ver nada. Dejadme oír como late un corazón. Quiero quebrar la ilusión como se quiebra el cristal. Quiero aprender a apagar el fuego que palpita, arde, consume y arrasa todo lo que sus lenguas anaranjadas tocan.

Quiero coser los sueños rotos, pasear descalzo por su piel y no cortarme. La causa del sufrimiento es el deseo. Si pudiera ahogarte, Amor, como tú me ahogas. Desalojar los trojes donde hacinas el sufrimiento con el que me amamantas. Quiero asesinarte con el cuchillo del despecho y bailar sobre tu cadáver bañado en tu sangre. On me dit que l'amour se moque bien de nous. Quiero romper hasta la última esquirla de tu falsa existencia, arrancar todas las espinas que me has clavado en el alma, dejar de sufrir por ese instante de pasión que se consume en el fuego del momento.

Quiero poder mirar a tu rostro y decirte: no existes.

Pero no puedo...

Jarabe de Palo - Ying-Yang

2006-04-02T16:59:00.000+01:00

Ying-yang, menos es más
Polos opuestos que nunca se juntan.
Ying-yang , vienen y van
Líneas paralelas que nunca se juntan.

Bien, mal, madera o metal
Puntos de vista que no se preguntan.
Tal cual, azúcar o sal
Dos que se oyen pero no se escuchan.

Ying-yang, Eva y Adán
Desequilibrio por una manzana.
Ying-yang, bastos o espadas
Palos opuestos en una baraja.

Ying-yang, salir o entrar
de un laberinto lleno de puertas.
Ying-yang, delante o detrás,
Dos que se buscan pero no se encuentran.

Cómo vas, cómo lo ves
Si tu veleta y la mía
Señalan rumbos distintos.
Cómo vas, cómo lo ves
Si tu maleta y la mía
viajan en vuelos distintos.

Cómo vas, cómo lo ves
Si tu receta y la mía
tienen sabores distintos.
Cómo vas, cómo lo ves
Si en tu cabeza y la mía
Viven paisajes distintos.

En tonos de gris

2006-03-29T19:28:00.000+01:00

Hoy es uno de esos días para olvidar, que no tienen ningún suceso que te haga desear haberte levantado de la cama. Uno de estos días que se estiran como chicle donde el ingenio se ahogó con el cacao del desayuno. Hoy ha estado lloviendo a ratos, chispeando, derramándose lágrimas de agua sobre una ciudad en la que llueve sobre mojado. Ha sido un día a resaltar por su absoluta simpleza, aburrimiento, melancolía.

Me pasé las horas que estuve en casa estudiando sin ganas con absoluta desidia mental o escuchando Los Secretos, canciones tristes tan adecuadas para un día como hoy como el silencio sepulcral de los callejones más fantasmales (y qué razón tiene Cambio de planes, ¿verdad?). He estado removiendo en la mierda, descubriendo secretos y confesando recuerdos, y maldito el momento que lo hice, no ha valido más que para hacerme sentir peor y dejar un extraño vacío en mi pecho, al que sólo acompañan los latidos de mi corazón.

Mientras escribo esto sigue lloviendo y el día se va acabando con tonos de gris que se oscurecen, se oscurecen, se oscurecen...

He estado pensando.

Y no he encontrado respuesta a la pregunta que no me he formulado.

Cambio de Planes - Los Secretos

2006-03-23T16:14:00.000Z

Hoy empecé a andar
sin fijarme.
No sé cómo llegué
frente a su calle.
Pero al notar mi error,
al girarme,
miré hacia atrás, sin querer,
y vi su imagen.
Y recordé su voz
bromeando en las tardes,
diciéndome: ¿qué harás
si hay cambio de planes?

Hoy empecé a guardar
todas sus cartas,
las fotos que encontré
y algunas lágrimas.
Pero al tratar de juntar
en una caja
todo lo que me dejó
olvidé cerrarla.
Y a veces, sin querer,
cuando todo está en calma,
la sombra del dolor
asoma su cara.

Sí, volveré
a sentir la oscuridad,
a beber la soledad.

Hoy tengo que dejar
un castillo en el aire,
pisar el suelo, aceptar
un cambio de planes.

Desde el alma

2006-03-21T17:39:00.000Z

Hoy es el Día Mundial de la Poesía. Debería quizás escribir algo, rendirme a mis versos. Ya he leído algo de Mallarmé, insigne poeta donde los haya, pero mi inspiración, reseca y ajada, es incapaz de abrir sus labios y susurrar la más mínima palabra hermosa. Es incapaz; el tedio, la ira, el sentimiento de frustración, las ansias de cambio, la necesidad de libertad... todo ese cúmulo de sentimientos se reúne para hacerme sentir hundido, cada vez más hundido. No consigo esgrimir palabra sensata, sólo encadeno letras que van formando párrafos de desesperación que no tienen más belleza que el punto final que acompaña a cada frase suicida que busca su fin.

Las horas que no paso en clase o los momentos que estudio (y cada vez me cuesta más, vive Dios, qué harto estoy) son interminables sucesiones de tedio que me aburren, me aburren, me aburren... incansables, como un desfile de marionetas clónicas que al son de una música inaudible sólo pudieran desfilar delante de mis ojos, agotándome, un mar de aguas de cristal sin más mareas que una bajamar fría y sucia.

Me siento atrapado, como un preso que no ve más cielo que el rincón enrrejado de su ventana ni más mundo que aquello que sus sueños es aún capaz de crear o recordar. La maldita soledad (llámenle deseo o llámenle sensibilidad) me atrapa, me condena, me roba mis energías. Necesito un cambio de vida, algo nuevo, un giro radical de la rutina que acaba conmigo. Echo de menos a esa gente con la que antes podía hablar de cualquier cosa, con la que tomaba un café al abrigo de todo lo que habíamos vivido juntos. Me gustaría volver a moverme entre torrentes de gente con las que vagaba entre sonrisas, con las que podía hablar.

He olvidado cómo encender la chispa, como encandilar a una persona, cómo despertar el interés de una nueva compañía, cómo no quedar como el payaso del rincón, cómo enamorar y empezar desde el principio. He perdido esa ilusión y el mechero que encendía esa mecha.

Me he cansado de vagar a contracorriente.

¿Dónde me perdí? ¿Cuándo me equivoqué de camino, en qué parte de la senda huí de la ruta? ¿Qué es realmente lo que pasa, donde he dejado olvidada la alegría? ¿Porqué todo es sufrimiento, de pronto, todo es más duro, más gris, todo es más oscuro y más frío?

¿Dónde, realmente, me olvidé de cómo vivir mi vida?

Grito

2006-03-19T19:55:00.000Z

Tengo ganas de gritar bien alto para que el mundo me escuche. Tengo la necesidad de gritar, gritar, gritar hasta que me sangre la garganta y mi voz no sea más que un resuello ahogado, hasta que me duelan los pulmones, hasta que no me quere aire en mi cuerpo, y que el último respiro sea la sílaba más alta de un grito de cansancio.

Quiero gritar que ya no puedo más, que estoy cansado, que no soporto más esta maldita noria.

Quiero gritar y ser escuchado, quiero gritar y silenciar a aquellos que intentan alzarse a mis espaldas e imponerse sus voces estúpidas. Quiero gritar y sólo gritar, gritarle a este mundo de mierda y a estas "personas" que creen saberlo todo, gritar que me dejen en paz y que su estupidez me ofende demostrando su absoluta GILIPOLLEZ. Quiero gritar y que se enteren de una puta vez que le la sopla lo que piensen de mí y de mi vida, que deseo que dejen en paz.

Quiero gritar mientras el viento me golpea en la cara. "Si gritar al viento dicen que es de locos, yo lo estoy y no me importa estarlo mucho más aún." Quiero que el mundo se entere de una maldita vez, de una jodida vez, de una puta vez que sus ideas sobre mí o sobre mi vida no me importan. En absoluto. Quiero gritarles que no quiero volver a soportar sus malditas caras de estúpidos. Quiero que me dejen vivir.

Quiero gritar.

Quiero gritar y que el mundo se entere de que mi vida es mía.

Sólo mía.

Hay tanto que echo de menos

2006-03-13T18:08:00.000Z

Hoy me desperté con la sensación de que no me sentiría bien. Supe antes de vivirlo que sería un día amargo, o quizás el despertarme y creer eso fuera lo que me llevara a la amargura de este día. Hoy me desperté echando muchas cosas de menos. Eché de menos poder hablar con mi padre en torno al desayuno humeante. Eché de menos tener a alguien a quién despertar en el piso de arriba y bajar juntos a la calle. Eché de menos a viejos compañeros cuando era más pequeño y las responsabilidades y ataduras no existían aún. Eché de menos estrechar su mano y besar sus labios, o mirar los ojos de alguien que quiero, o sentir que alguien me tapaba los ojos por la espalda y sentía su aliento en mi cabeza.

Hoy eché de menos el poder hablar en torno a un té caliente con ella. Hoy eché de menos abrir un libro con la antigua ilusión, eché de menos correr al atardecer por la playa sintiendo cómo la brisa golpeaba en la cara. Hoy me he sentido triste y no he sabido vivir, he desperdiciado horas tirado sin hacer nada y la mente, nublosa, que no quería correr. He sentido todo lo que he perdido, hoy no he sabido escribir lo que he querido, no he sonreído, no he podido reír.

No he sido capaz de escribirle una carta, no he sido capaz de aceptarlo y decírselo a la cara, no he sido capaz de intentar sentirme bien. Hoy he sentido que me he vuelto a perder y he echado de menos que no estés tú para hacerme recorrer el camino de vuelta hacia tus ojos tranquilos.

Y al final siento que lo único que importa es que hay tanto que echo de menos...

El Elegido (Descartes Cezánne)

2006-03-02T15:09:00.000Z

Hay que tocarse los huevos con alguna gente. Hay "personas" cuya máxima en la vida parece ser dedicarse a joder a todo bicho viviente, y encima sin estilo. Te miran con cara de perdonavidas cuando no son más que matasietes venidos a menos con algún trauma sin duda debido a que se cayeron de la cuna cuando eran pequeños, que pretenden hacerse pasar por los mejores del mundo en todo lo que hagan (y no hagan). Son puto ganado enfermo que se dedica a joder de muchas formas. Y lo peor de todo es que de toda la caterva de individuos malhadados que conforman la chusma más radical al Otro Lado del Missisipi hay algunos que refulgen por su total y absoluta decadencia petardera.

Él es uno de ellos. Ya desde que tuve la puñetera desgracia de conocerlo (y es que el pasado siemore vuelve) era un gilipollas de museo que miraba a todo el que le rodeaba (salvo a su lameculos particular con contrato indefinido) con superioridad, con esos ojos vidriosos de adicto, como si se burlara de la creación con su sola presencia. Probablemente a los más asiduos de mi blog el nombre de Descartes Cezánne le suene puesto que aparecía nombrado hace algún tiempo en los Premios Puñitzer 2005. Hasta que no haya un nuevo certámen, tendrán que esperar que regrese alguna de sus perlas, pero realmente creo que es hora de decirlo.

Es idiota. Integral.

Mejor dicho, aunque dudo que llegues a leer esto (pero me importa una mierda si algún día apareces en mi blog): eres idiota. Integral.

¿Qué porqué?

Tienes la puta manía de no saber cuándo callarte. Eres absolutamente incapaz de captar una indirecta, te la diga quién te la diga. Da igual que quieran que te largues, que te calles o que te tires del puente. Sigues dando la brasa con tus aires de V.I.P como si fueras el puto centro del universo. Eres absolutamente incapaz de reconocer tus errores y si alguien realmente te encara con uno, le echas la culpa a otro: la cosa es nunca pringarte.

No sabes defender tus ideas; cuando alguien te las rebate, podría aparecer Dios en persona para darle la razón que seguirías ignorándole. No sabes argumentar más que gritando, haciendo gestos y aspavientos propios de un epiléptico compulsivo y si no están de acuerdo con tus ideas, las impones como sea. Y no te das cuenta de que nadie te da nunca la razón porque estén de acuerdo contigo. Sino porque están hasta los cojones de tus pataletas de niño pequeño y prefieren darte la razón antes que seguir aguantando tus estupideces. No eres el único que tienes problemas y sinceramente, los tuyos nos dan igual. Métetelos por el culo y disfruta con ello.

Crees que quién no esté contigo está contra ti. Que quién no te alabe es un imbécil. El que no sepa algo, cualquier cosa, aunque tú mismo no sepas qué cojones es es un ignorante. Eres tan técnico que eres incapaz de asimilar que las cosas fallan a veces. No, la culpa es de otro siempre. Tú no cometes errores. El mundo no comete errores. El resto de los mortales comete errores y son subnormales porque no son como tú. Confundes el amor propio con la egolatría. Para tí todo el mundo (menos tú) son una panda de ególatras. Pues tú eres un egocéntrico escarbamierdas que crees que lo sabes todo.

Y me das por culo, chaval.

Deja de comportarte como un niño pequeño cruel, con sus pataletas, caprichitos y lloros de cocodrilo. ¿De verdad has cumplido la mayoría de edad? Pues ya va siendo hora de que aprendas que eres de lo peor y como no mejores, al final te vas a encontrar con alguien que no tenga paciencia contigo y te va a dar las dos ostias que todos deberíamos haberte dado ya. Yo no sé que cojones debes de tener en tu cabeza para que tengas el rostro de reírte de los demás si algo le sale mal y si a tí te falla cualquier cosa en tu ordenada y magnífica vida tengas que escupir al cielo, insultar al cristo y reaccionar como un maníaco sin camisa de fuerza.

Asume que no lo sabes todo, que puedes equivocarte, que no tienes la verdad absoluta, que tu vida nos da igual, que no eres quién para burlarte de nadie por nada. Deja de presumir y después decir que eres humilde. Eres un puto capullo.

Voy a decírtelo así de claro: por mucho que digas, jures y perjures las tías pasan de tí. Mírate al espejo y pregúntate porqué. Quizás porque las espantas con tus aires de "nena, soy demasiado para tí" que discúlpanos, no convencen a nadie; por mucho que insistas nadie te soporta de verdad, sólo te aguantan (lo que no sé es si por pena o porque no le des la brasa con las malas personas que son); y te aviso. Cambia de una puta vez, porque la gente se está cansando de tus chorradas y te vas a encontrar con que un día te las van a devolver todas juntas. Eres lo peor: tu agresividad, su egolatría, tu orgullo estúpido y tu absoluta falta de empatía (parece mentira que seas humano) lo único que ha hecho es que nadie te aprecie.

Y me la suda que nunca vayas a leer esto, aunque estoy seguro de que en el fondo sabes lo que el mundo piensa de tí. Pues vete reaccionando, chaval. Madura.

Y por el amor de Dios. Aprende a escribir.

Promesas que no valen nada - Los Piratas

2006-02-28T16:30:00.000Z

Prometo no mandar más cartas y no pasar por aquí
Prometo no llamarte más y no inventar ni mentir

Prometo no seguir viviendo así
Prometo no pensar en ti
Prometo dedicarme solamente a mí

Prometo que a partir de ahora lucharé por cambiar
Prometo que no me verás, que no voy a molestar

Y sabes que lo digo de verdadq
ue no voy a fallarte en nada
Que tengo mucha fuerza de voluntad
que no te fallaré en nada

Prometo no seguir así
Prometo que no voy a pensar en ti
Prometo dedicarme solamente a mí

Y el aire que me sobre alrededor
y el tiempo que se quede en nada
nunca más escucharé tu voz
de energía nunca liberada
Promesas que se perderán en estas cuatro paredes
como lágrimas en la lluvia se irán

Siempre que no tengo sueño
y no puedo descansar
invento más de mil palabras
y busco una verdad
Intento que suenen de forma genial
intento que no digan nada
Nada es siempre toda la verdad
nada significa nada

Y rompo las promesas que me hice a mí
prometo pensar en ti
ahora prometo sólo pensar en ti

Y hago que suenen de forma genial
prometo que no dicen nada
Nada es siempre toda la verdad
nada significa nada

Palabras que no dicen nada en estas cuatro paredes
Promesas que no valen nada, nada, nada, nada

Y el aire que me sobre alrededor
y el tiempo que se quede en nada, nada
nunca más escucharé tu voz
de energía nunca liberada
Promesas que se perderán en estas cuatro paredes
como lágrimas en la lluvia se irán

Se irán... como lágrimas en la lluvia, se irán
Se irán se perderán, se irán se perderán
se irán se perderán, se irán se perderán
Se irán se perderán
como lágrimas en la lluvia

¿Dónde estabas entonces
cuando tanto te necesité?
Te necesité...

No me crees - Efecto Mariposa

2006-02-21T16:34:00.000Z

No sé pensar si no te veo,
no puedo oír si no es tu voz,
en mi soledad
yo te escribo y te entrego
en cada beso el corazón.
Ohh

Se apaga el sol en mi ventana
y hace tiempo que ya no sé de ti,
dime cómo te ha ido,
si también estás sola
y si piensas en mí,
sigo aquí.

En todas las palabras, mil caricias y miradas,
tú me dabas lo que nadie me dio en mi vida.

Tu recuerdo me consuela, me desvela,
me envenena tanto cada día.
¿Qué harías si te pierde este pobre corazón?

Y no me crees cuando te digo que la distancia es el olvido,
no me crees cuando te digo que en el olvido estoy contigo
aunque no estés,
y cada día, cada hora, cada instante pienso en ti y no lo ves,

no me crees.

No sé soñar si no es contigo,
yo sólo quiero volverte a ver y decirte al oído todo lo que te he escrito en este papel,
entiéndeme.

En todas las palabras, mil caricias y miradas
tú me dabas lo que nadie me dio en mi vida.

Tu recuerdo me consuela, me desvela,
me envenena tanto cada día.
¿Qué harías si te pierde este pobre corazón?

Y no me crees cuando te digo que la distancia es el olvido,
no me crees cuando te digo que en el olvido estoy contigo
aunque no estés,
y cada día, cada hora, cada instante pienso en ti y no lo ves.

Y no me crees cuando te digo que no habrá nadie que te
quiera como yo,
cuando te pido que en el olvido no me dejes sin razón,
entretenerme en el recuerdo es el remedio que me queda
de tu amor.

Y si me entrego a ti sincero
y te hablo al corazón
espero que no me devuelvas un adiós.

Y no me crees cuando te digo que la distancia es el olvido,
no me crees cuando te digo que en el olvido estoy contigo
aunque no estés,
y cada día, cada hora, cada instante pienso en ti y no lo ves.

Y no me crees cuando te digo que no habrá nadie que te
quiera como yo,
cuando te pido que en el olvido no me dejes sin razón,
entretenerme en el recuerdo es el remedio que me queda
de tu amor.
No me crees.

Dedicado a ella

2006-02-02T19:01:00.000Z

"La quiero. Lo nuestro es como un platonismo, pero la quiero. ¿Y cómo no hacerlo? Ella es la mejor persona que conozco. Me lo ha demostrado en estos años, con su voz, con sus palabras y todo lo que me ha apoyado. Sé que no es la chica más guapa que conozco, y esos silencios que a veces ahogan sus palabras (que tanto me gustan, cuando callas adivino lo que no me dicen tus palabras) le hacen parecer más tímida de lo que es, sé que tiene defectos, y hemos tenido nuestros roces; es enamoradiza, y sufre, y llora sin ocultar sus lágrimas.

Se emociona con canciones, con películas, con poemas... Escribe y se niega a ver la belleza de sus palabras, y quizá esa ceguera las hace más bellas, pues le salen del corazón sin que el ansia de hacerlas más hermosas estropee su perfección. Guardo sus cartas como oro, sus recuerdos como plata, y su voz... su voz me enamora cada vez que la escucho y cuando calla, la vuelvo a anhelar.

No podría decir todo lo que significa para mí, y pienso, cada vez que pienso en ella, que lo nuestro es platónico, un amor que siempre y nunca está. Es como si cada verso que escribiera fuera para ella, y como si cada lágrima y suspiro fuera para ella, y cada pensamiento, y cada vez que me miro al espejo pienso en ella."

Guitarra y vos (Jorge Drexler)

2006-02-02T18:57:00.000Z

¡que viva la ciencia, que viva la poesía!¡qué viva siento mi lengua cuando tu lengua está sobre la lengua mía! el agua está en el barro, el barro en el ladrillo, el ladrillo está en la pared y en la pared tu fotografía / es cierto que no hay arte sin emoción, y que no hay precisión sin artesanía / como tampoco hay guitarras sin tecnología / tecnología del nylon para las primas tecnología del metal para el clavijero / la prensa, la gubia y el barniz : las herramientas del carpinteroel cantautor y su computadora, el pastor y su afeitadora, el despertador que ya está anunciando la aurora / y en el telescopio se demora la última estrella /la máquina la hace el hombre…

…

...y es lo que el hombre hace con ella el arado, la rueda, el molino / la mesa en que apoyo el vaso de vino / las curvas de la motaña rusa / la semicorchea y hasta la semifusa / el té, los odenadores y los espejos / los lentes para ver de cerca y de lejos / la cucha del perro, la mantequilla / la yerba, el mate y la bombillaestás conmigo / estamos cantando a la sombra de nuestra parra / una canción que dice que uno sólo conserva lo que no amarra / y sin tenerte, te tengo a vos y tengo a mi guitarrahay tantas cosas / yo sólo preciso dos: mi guitarra y vos / mi guitarra y voshay cines / hay trenes / hay cacerolas / hay fórmulas hasta para describir la espiral de una caracola / hay más: hay créditos / tráfico / cláusulas / salas vip / hay cápsulas hipnóticas y tomografías computarizadas / hay condiciones para la constitución de una sociedad limitada / hay biberones y hay obúses / hay tabúes / hay besos / hay hambre y hay sobrepeso / hay curas de sueño y tisanas/ hay drogas de diseño y perros adictos a las drogas en las aduanas/ hay-manos-capaces-de-fabricar-herramientas-con-las-que-se-hacen-máquinas-para-hacer-ordenadores-que-a-su-vez-diseñan-máquinas-que-hacen-herramientas-para-que-las-use-la-mano...

Hay escritas infinitas palabras:

zen gol bang rap Dios fin

hay tantas cosas / yo sólo preciso dos: mi guitarra y vos / mi guitarra y vos...

Miedo al amor

2006-01-26T19:28:00.000Z

Reconozcámoslo. La gente le tiene miedo al amor. Terror. Pánico. Oh, amor. Como quién viera la bicha, tocamos madera y eufemizamos los eufemismos. No hay más que ver la plétora de tonterías que creamos al tema.

El mundo le tiene terror a decir que le gusta o ama a tal o cual persona. El qué dirán, qué dirá y la absoluta convicción de que lo "nuestro" es imposible frenan cualquier intento de llegar a un entiendimiento. Se lo callan, especialmente las mujeres, y luego pasa lo que pasa, te enteras cuando estás a 340 km. de allí comiendo tranquilamente unos canelones gratinados. Y una semana después todo Cristo está diciendo que se veía venir, que es que no te enteras, que todos estábamos viendo que la rubia te quería llevar a la cama. Es entonces cuando les miras y piensas eso de... "pero si yo hablaba de la morena..."

Es igual que con las relaciones "de amor", importa un puto bledo que estén una semana, un mes, un año o un lustro. Nunca es "mi novi@", sino 'un rollo', un "amigo con derecho a roce", "mi amor platónico", "diversión para el fin de semana" o mi "mediometrosexual" (- ¿Tu mediometrosexual? - Tú espera a que se baje los pantalones)... La palabra novio o novia es un tabú irrompible. Dios, aparta de ahí, yo no quiero compromisos, yo quiero sexo duro y sin complejos, besitos y rollos y bailar en los pub, y si me quiero enrrollar con otra persona una noche, pues no pasa nada. Ni que seis años de relación fuera tanto.

Por supuesto, eso en el caso de las relaciones que se cuentan por meses y no por días, porque gente de 22 años que diga que una relación es larga cuando pasa del mes... Igual yo soy raro, pero me siento tan a gusto con mis relaciones que pasan de un año de duración... Ya sabes, es lo de siempre. La gente se aburre, siempre con la misma persona, qué asco. Tengo que cambiar. Oye, mira, que muy bien, te he entregado los mejores años de mi vida ("pero si sólo hemos estado dos semanas"), pero se acabó. Ayer me follé a tu mejor amigo y hoy tengo orgía con los macarras que te dieron de ostias la semana pasada porque uno me tocó el culo y lo le dije que le zoscaras. Adiós muy buenas.

Y ya no quiero hablar del sexo, campo de batalla donde los haya. Pero como muestra un botón. Un caso que me contaron, el típico chuletas de barrio megapijo de veinte años que se folla a una treceañera inocente que babea por él a las dos semanas de haberse enrollado por vez primera. ¿Creen que alguien mira raro o le llama asaltacunas? Y un jamón del vulgar, de los de Argal que sabe a plástico: le dicen, "por lo menos le habrás dicho te quiero, ¿no?" (dudas, diez minutos de pausa): "creo que sí, mientras me la mamaba."

El Otro

2006-01-24T16:55:00.000Z

Quiero hacer una reseña muy corta sobre una figura misteriosa que siempre aparece. Hace un tiempo había escrito en un blog donde colaboro (debería decir colaboraba, viendo cómo la web en el que se alojaba sigue caída en el espacio disforme) con otra persona, El Ruido y la Furia, una entrada titulada ‘El enemigo recurrente’. Realmente, escribiendo esto me encuentro con algo muy parecido y a la vez distinto. En esta ocasión, no se trata de mi enemigo, ni de un adversario insidioso que una y otra vez vuelve a atacarme. Sino que hablaré de El Otro, un misterioso ser que como una serpiente, repta y sisea antes de desaparecer algunas frases interesantes en el oído del incauto de turno, que de repente se cree que tiene la verdad absoluta sobre algo o alguien. Ese incauto es uno, luego dos, luego cinco, luego diez… Y siempre, esos extraños rumores se los ha dicho otro, alguien que nadie sabe quién cojones es, es otro. El Otro. Allá donde hiervan rumores y difamanaciones, allá estará el Otro, vomitando blasfemias y puñales como gotas de lluvia en una tormenta: abundantes y molestas. Siempre está en ninguna parte, siempre ha dicho algo a alguien, alguien que no recuerda quién se lo ha dicho, siempre se lo ha dicho otro, siempre se lo ha oído a otro, otro lo dijo.

Él.

El Otro.

Manifiesto que: (por Raúl Rúa)

2006-01-23T16:39:00.000Z

"Me gustaría poder manifestar grandes palabras y escribir de grandes hechos. Me gustaría poder decir que nunca me equivoco y lo que manifieste será recordado por las grandes palabras que describo. Me gustaría poder relatar hazañas y heroísmos, y reflejar que soy una gran persona. Me gustaría manifestar mi incólume pureza, mi grandeza de espíritu, la blancura de mi alma. Me gustaría poder mirarlos a todos con el desdén de los dioses y reírme de la Creación.

Me gustaría ser recordado de la misma forma que lo han sido los grandes héroes de antaño.

Pero no voy a manifestar nada de ello. No daré ningún gran discurso para nadie, ni ensalzaré las virtudes de héroes públicos o anónimos, ni labraré en el mármol incorruptible de lo sagrado oropeles inquebrantables por el gusano del tiempo. No haré nada de ello, porque no soy un héroe, ni soy nadie que deba ensalzar a nadie, ni yo soy puro e incorruptible, porque soy uno más. Manifiesto que soy un hombre, y ni siquiera sé si un buen hombre.

Manifiesto que no hablaré de grandezas ni milagros. No soy el más inteligente ni el más sabio, no soy un iluminado ni conozco el secreto de la paz interior. No creo ni en Buda ni en Alá y el Cielo es algo demasiado vago para mí, un tenue concepto nebuloso que está lejos del alcance de la mano. No tengo más poder que el poder de desear que pueda agarrar mis sueños tan sólo extendiendo la mano. No tengo el poder de hacer milagros ni conozco la divina belleza de la paz eterna. No, sólo soy un hombre más. Con sus anhelos, deseos, impulsos, su lado oscuro y su lado luminoso, su beldad y su horror, encarnado en dolor y sufrimiento y sonrisas y máscaras.

Manifiesto que necesito de la música para vivir, que la escucho a cada instante y cada acorde y cada canción sustituyen a los latidos de mi corazón, marcando el ritmo del día a día (a veces gris, a veces naranja, a veces rojo y a veces negro), del discurrir de semanas y meses, meses que se convierten en años y años que se convierten en polvo. Necesito de la música para marcar el ritmo de mi caminar. Tengo anhelos humanos porque reconozco que no controlo bien mis impulsos. Anhelo el tacto de unos labios de seda en mis labios y del calor de la piel femenina. me gustan las góticas, porque tienen 'algo' que me excita. Me gustan las minifaldas y las medias y las botas y me gusta que el cabello de la chica con la que camine agarrado del brazo huela a limpio y a recién lavado.

Me gusta sentirme bien conmigo mismo, y me gusta que los demás se sientan a mi lado a gusto. Tan a gusto como yo quiero sentirme con ellos. Me gusta estar por encima de los problemas y eso me lleva a estar por debajo. No tengo grandes hazañas de contar, soy una persona normal que siempre se enamora de sus amigas, y que no puede evitar fijarse en cada representante del bello sexo que pasa a su lado. Hoy he tenido un romance. Empezó en una parada del bus en el barrio del Puente y acabó cuando crucé la calle. Ella era hermosa, pelirroja y con ojos verdes impresionantes, y la miré y ella me miró y la intensidad de nuestras miradas cruzadas fue como hacer el amor con las mentes. Sus botas repiqueteaban graciosamente sobre la acera y me sonrió con sus dientes brillantes como perlas. Ella se detuvo en un portal y yo crucé la calle y nuestra separación resultó como una cuchillada: duele cuando retiran el cuchillo.

Manifiesto que como ahora, divago sin sentido y confieso ser culpable de confesar mi vida a quién me escuche. Confieso, además, que llamaré 'amor mío' a la primera que no me haga daño. Confieso, también, que me equivoco y me ciego y no soporto a quién me dice qué tengo que hacer.

Confieso que soy culpable de amar y de haber sido amado, culpable de haber roto tantos corazones como fragmentos hay del mío. Confieso y juro que no cometí ninguno de esos crímenes premeditadamente y confieso asímismo que hice lo que sentía en cada momento.

Me confieso culpable de manifestar que quiero vivir mi propia vida y no la que otros deseen para mí."

Por Raúl Rúa

[CENSORED]

2006-01-18T18:06:00.000Z

No, tranquilos, no se asusten. No voy a publicar nada que pudiera hacer que sus mentes se retuerzan dentro de sus cráneos o que su corazón cobre vida propia en un vano intento de desgarrarse de sus pechos entre alaridos de terror. No pienso despertar sus perversiones más oscuras, ni hacer que sientan la fría mano de la muerte recorriendo sus frágiles cuellos. No, no me atrevería a hacerlo nunca, porque me censurarían por ello.

Realmente, el hecho al que me refiero es una absoluta gilipollez, una nimiedad a la que no debería darle la mayor importancia y que no debería haber sido más que un chiste malo del que olvidarse diez minutos después. Pero no lo ha sido. Debería ponerles en antecedentes.

Además de este, mi espacio privado donde doy rienda suelta a todos los fantasmas que pueden acosarme desde mi atormentado y gótico interior, poseo (como quien posee cuentas en Suiza o chalets en la Costa Brava) otros dos blogs: El Ruido y la Furia, que comparto con mi insigne colega y muy apreciado Joseph K. y que espero pronto vuelva a reabrir, y Vuelva usted mañana, alojado en la misma página (temporalmente deshabilitada por problemas en el servidor). Cuando abrí Vuelva usted mañana quise dejar claro que no iba a cortarme un pelo en todo lo que expresara, era un blog absolutamente ácido con el objetivo de no dejar títere con cabeza y hacer una crítica tan mordaz como maleducada que resultara, aunque incluso constructiva, principalmente inquisitorial, si me disculpan el término.

Realmente no levantó tanta polémica como las mentes más fantalistas pensaban. En la web (un club literario) donde estaba alojado el susodicho blog, la dirección del club dejó claro que no tenían nada que ver con las opiniones vertidas en los diferentes blogs allí alojados y que cada blog eran responsabilidad exclusiva de cada usuario. Desde esa perspectiva, quise formar el blog basándome en un humor ácido, desagradable, incordiante y sobre todo, expresivo, tratando temas serios desde una perspectiva de humor y desenfado sin tener que dar aburridas chácharas de crítica social. Para qué otro blog serio y aburrido donde algún desganado y pobre diablo escribía como si estuviera colaborando en The Despeñaperros Times. No gracias, quería que fuera diferente. Con humor.

Pero por lo visto, alguien se lo tomó mal. Una mente preclara y profunda que escribió un correo electrónico a la dirección del susodicho club prácticamente pidiendo la retirada del blog de la web por mi "vocabulario incorrecto." Por lo visto, la idea que había tenido de escribir mi blog un poco al estilo de la calle (eso es, con algún 'joder', 'acojonante', 'puta campana de las narices', 'zorrilla suburbana' y un par de tacos más) le había sentado como una patada en sus respetables partes al no menos respetable señor, que casi se muere de una apoplejía al ver como criticaba con toda mi dureza barriobajera al reggaetón, o mandaba a la mierda al puto pesado disfrazado de Papá Noël que me fue persiguiendo veinte metros por una calle céntrica de mi ciudad gritándome publicidad al oído.

Lamento profundamente haber sido tan cruel con mi blog y así obligar a una mente tan sensible como la de mi querido y nunca despreciado lector a leer barrabasadas tan crueles como 'acojonante' (lo repito porque la citó en el citado mail, que aún no me han dejado ver entero, como una muestra de mi vocabulario desagradable y barriobajero). Pero mire usted, señor quién-coño-sea-usted-que-sea. Lamento tener que informarle que hasta hace una semana, creía vivir en un país con libertad de expresión. Y en una página donde hay más de media docena de blogs alojados donde se dicen muchas cosas, y habiendo infinitos blogs por el mundo que critican la sociedad de forma mucho más educada que el mío, si no le gusta cómo escribo, no lo lea. Nadie le obliga a leer mi mierda y sufrir ataques de pánico porque un psicópata como yo ande suelto por España y no lo hayan deportado a Siberia aún.

He querido ponerme en contacto con el susodicho lector pero la dirección del club no ha querido darme su dirección de correo electrónico a pesar de insistir en el hecho de que si él se veía con la potestad de criticarme o tenía cualquier cosa en mi contra, habiendo renunciado al club a la responsabilidad sobre los blogs, debería él hablarlo conmigo, o al menos yo tener la potestad de contestarle. Lamentablemente no ha sido así, y lo único que he conseguido es que me digan con qué nombre está registrado en el foro del club 'para que se lo comente por mensaje privado'. Muy bien, de no ser porque la web en estos momentos está inoperativa, y voy a tener que esperar hasta que las ranas críen pelo para poder charlar tranquilamente con él. Realmente, en el momento en el que me lo dijeron que sentó bastante mal, pero la verdad, bastante tiene el cretino con ser tan delicado.

Juzguen ustedes mismos.

¿Los nombres marcan?

2006-01-16T16:39:00.000Z

No suelo creer en predestinaciones, hados escritos, astrología, horóscopos, adivinación ni nada que cohíba el libre albedrío del ser humano o que haya determinado su camino, su comportamiento o su línea de la vida. No creo, porque para mí, están faltos de lógica, de pruebas, de tangibilidad.

No obstante, empiezo a pensar en la posibilidad de que los nombres marquen. Me he fijado en ciertas características que unen a las personas que conozco que comparten nombre. A veces son detalles sutiles, pero no deja de ser una curiosidad. Quiero hablar de personas que conozca cuatro o cinco o seis casos, suficientemente separados como para que realmente pueda pensar que comparten alguna característica común. Por ahora, parece que al menos hay "algo". Curioso, muy curioso.

Supondré que nadie se ofenderá por lo que aquí escriba, y quizás muchos estén en desacuerdo, o quizás me equivoque. Quién sabe, sólo es una impresión a la que he dado algunas vueltas. Pondré algunos ejemplos.

David. Todos los que conozco con este nombre se caracterizan por tener una forma de ser ligeramente a contracorriente que les hace diferentes a los que le rodean. No es que compartan fachadas o formas de actuar, pero todos los que conozco que así se llaman tienden a ser diferentes, a tener algo que llama la atención, algo que es hace divergentes.

Sara. Es curioso, pero empiezo a pensar que este nombre está marcado por una personalidad que tiende a lo histriónico (ojo, no tiene nada que ver con histérico). Son personalidades muy llamativas, caracteres ligeramente infantiles que tienden a ser un vaivén de energía continuo (incluso, explosiones de energía) con inquietudes muy particulares y con una forma de ser que tiende al "no parar".

Javier. Es un nombre que implica decisión, terquedad y cierto lado radical. O muy radical, en algunos casos. Son personas que se comportan de forma distinta a como se esperaría de ellas, y que demuestran ser una caja de sorpresas. Tienen un guiño travieso curioso, y una personalidad muy formada (y testaruda) hasta el punto que son capaces de echar los bofes contra todo hijo de vecino con una elegancia... única.

Judit. Todas, absolutamente todas, tienen ralladuras sentimentales dignas de museo. Todas comparten el potencial de ser personas encantadoras y el mismo potencial de tener desengaños amorosos de esos que te hacen estarte llamando tont@ todo un año. El terreno de las relaciones es territorio comanche para ellas. Es increíble la dicotomía de su carácter. Son personas con enormes potenciales sociales sin explotar que siempre, siempre, parece que han tomado la decisión equivocada.

Pablo. Tienden a tener una parte de sí muy introvertida, incluso en varios casos hay un incipiente miedo al rechazo que lleva a desarrollar ciertos aspectos del yo de forma individualista. Tienen ideales (buenos y malos, según la persona) muy definidos y propios, que les llevan al progresismo, al intercambio o al radicalismo. Son personas con carácteres muy únicos que comparten líneas generales entre sí, pero difieren en su forma de expresar o de pensar sus propios ideales.

Son sólo algunos ejemplos, quizás me equivoco, o no se sido suficientemente claro. Pero a mí me resulta curioso. Y yo me pregunto, ¿los nombres marcan?

Frank Sinatra - Something Stupid

2006-01-12T19:56:00.000Z

I know I stand in line,
until you think you have the time
to spend an evening with me

And if we go some place to dance
I know that there's a chance
you won't be leaving with me

And afterwards we drop into a quiet little place
and have a drink or two
And then I go and spoil it all
by saying something stupid
like :"I love you"

I can see it in your eyes
that you still despise the same old lines
you heard the night before

And though it's just a line to youf
or me it's true
it never seemed so right before

I practice everyday
to find some clever lines to say
to make the meaning come true

But then I think I'll wait
until the evening gets late
and I'm alone with you

The time is right
your perfume fills my head
the stars get red
and oh, the night's so blue

And then I go and spoil it all
by saying something stupid
like: "I love you"

The time is right
your perfume fills my head
the stars get red
and oh, the night's so blue

And then I go and spoil it all
by saying something stupid
like: "I love you"

"I love you"

"I love you"

"I love you..."

Pabellón terminal

2006-01-10T18:18:00.000Z

En realidad, cuando escribí esto lo hice guardándolo en la memoria de notas de mi móvil para publicarlo en 'El Ruido y la Furia'; sin embargo, no he podido resistirme a escribirlo aquí. Lo escribí en el hospital clínico de Santiago de Compostela, tras visitar a un amigo de la familia afectado de un cáncer prácticamente terminal, sin saberlo. No se si es una lectura agradable, pero pienso que al haberlo escrito 'en caliente' ha conservado su sinceridad brutal. Gracias a todos los que lo lean.

Entrar en un hospital siempre me produce desasosiego. Me oprime el corazón ver esos largos pasillos llenos de cuerpos atormentados. Soy incapaz de soportar ese olor penetrante a medicina y desinfectantes que me llena de náusea. Odio ese ambiente aséptico y mórbido inundado de lo gemidos ásperos de los moribundos y el graznido asfixiado de voces ahogadas por cánulas y tubos y lloros de los que los velan; cómo soportar el dolor tangible que infecta el aire como una toxina, en pabellones y habitaciones que parecen cámaras de tortura, y donde la música de un respirador pone la banda sonorsa de películas sin final feliz.

La simple sensación de que la muerte acecha en cada cabezal parece apretarme la garganta con manos huesudas, y sintiendo el mismo ahogo de los que se apagan me aíslo de mi mismo y me concentro en no llorar. No hay nada más desalentador que entrar en un ala de hospital donde se acumulen hacinados los enfermos terminales vigilados por enfermeras de rostros hostiles que parecen haber sido intoxicadas por el mismo aire en conserva quer respiran los enfermos.

Me siento como un nuevo Judas al obligarme a sonreñir y sostener la burda mascarada de naturalidad y alegría que tejemos como actores de tercera fila enfrente del felizmente ignorante enfermo terminal.

Terminal, como una estación. Qué brutal eufemismo mal disimulado; parece un último desprecio destinado a ser el último recuerdo. Algunas malas lenguas han sugerido que ya tendría que estar acostumbrado a esto y que mi temor a los hospitales no es más que pura patraña. Ojalá lo fuera, pero quizás debido a mi larga relación con los hospitales he sido incapaz de impedir que la bola de nieve se vaya haciendo más grande, como he sido incapaz de evitar que siempre que entro en los espacios impersonales de un hospital acuda a mí con tanta facilidad una de las últimas imágenes que guardo de mi padre, vestido con uno de esos ridículos pijamas de hospital de ese aséptico azul, con esa desagradable palidez enfermiza, con sus manos débiles, su voz apagada y su rostro enflaquecido y demacrado en el que leía su tristeza; y sobre todo, sus ojos. Desprovistos de la luz y la vitalidad que les caracterizaba.

Sí, odio los hospitales. No puedo hacer menos.

Todo lo que un hombre puede ser

2006-01-01T16:01:00.000Z

Se acabó el año 2005, un año agrio en muchos sentidos y que ha acabado con una explosión de surrealismo emocional que me ha dejado acabado, con el ánimo por los suelos y en general, sumergido en una espiral descendente de góticos sentimientos que me convierten en alguien ciertamente insoportable cuando me cogen con el momento en el que mi guardia está más baja.

No quiero que este post sea ningún reproche a nadie. No es una acusación, ni un despecho, ni un sarcasmo. Yo siempre digo que uno es lo que uno quiera y lo que los demás le dejen. En el fondo, poco importa quién seas cuando el mundo desea que seas otra persona. He creído que era darme un poco de justicia a mí mismo reflejando todo lo que he podido ser este año, todo lo que me han dicho o llamado, o cómo me han definido. Es impresionante la cantidad de impresiones que una sola persona puede dejar en todos los que le rodean.

Repito, que aunque hay muchas notas negativas, no es un reproche a nadie. De verdad. Pero hace poco leí en un blog (y le doy toda la razón a su autora) que era interesante hacer una introspección de sí mismo y reseñar todos los sentimientos y efectos que uno tenía y provocaba. En realidad, este post es como hacer un resumen de mí mismo; no cómo soy, sino cómo me han visto.

He sido un gordo hijo de puta, una persona muy especial, un hermano, perturbado, muy humano, un cielo, un maldito encanto, un capullo superficial de mirada sincera, el mejor amigo que una chica puede pedir, una gran persona, su pequeño, su aliado, su confidente, la voz en la distancia, un falso de quien te puedes fiar, un poeta desaliñado de versos hermosos, un adversario y tu mejor amigo, un romántico salido de su era, un soñador, un loco, un enfermo, un amor, un corazón que partiste en mil fragmentos, un gilipollas a quien ella no merece porque yo merezco algo mejor, un mal recuerdo que nunca querrá olvidar, su chiquitín y alguien con quien ella estaría sin dudarlo si ahora estuviera a mi lado, una persona banal, un interesado y un materialista al que nunca le importó lo material, la peor persona con quién puedes estar y la mejor compañía que podría pedir, un psicoanalista, inquisidor, un sueño, destripador social, un crío, un hombre, un hombre en cuerpo de crío, un crío de mente de hombre, un pijo y un agresivo pacífico como las ovejas, un pringado que siempre ha estado ahí y siempre estará, oscuro, misterioso y transparente, un hermoso cuento de hadas cuyo final fue como un trágico sainete enamorado de sueños intangibles que debe espabilar ya, un kleenex, otro kleenex, un hipócrita que jamás mentiría, un egocéntrico, un ególatra que siempre se ha preocupado por los demás antes que por sí mismo, un orgulloso con el que paso de estar y que no quiero que me abandone, una gran persona, un vago esforzado, con una personalidad frágil y fuerte, impulsivo y paciente, un dulce cáustico, ácido y agrio, un insoportable sin el que no hubiera podido aguantar más, un espejismo, un carabina, alguien mejor que ella, alguien peor que él, un compañero, un amigo, mi gran amigo, alguien a quien odio porque siempre ha tenido la razón, alguien que no tiene que darme explicaciones, que no le soporto, que le aprecio mucho, un mimoso, un áspero, un manipulador manipulado. Un narcisista con muy poco amor propio y menos autoestima, uno más, otro kleenex, alguien odioso, alguien encantador, un sentimental, un sensiblero, infantil, demasiado maduro, un seco, alguien muy guapo, un creído, un romanticón, un cabrón, alguien feo, un imbécil, un crédulo, un incrédulo, un escéptico, sufrido, quejica, amable, un maleducado con mucha educación. Tú. Yo.

Reflexiones en el cuarto oscuro

2006-01-01T15:59:00.000Z

Los rasgados pedazos blancos de lo que fue un folio lleno de versos aún están frente a mí mientras escribo esto, con el sentimiento frustrante de que ni una triste cuarteta podría salir de mi pluma. He apagado la luz y sólo el tenue resplandor que emana de la pantalla del ordenador (al que le he proporcionado media hora de vida) ilumina mi cuarto. En la minicadena suena una canción japonesa de aroma zen y me pregunto quién será la cantante, tiene una voz preciosa.

Ni siquiera un maldito verso en condiciones sale de mi mano desde hace un tiempo y empiezo a temer que mi talento poético se haya acabado. Pluf. ¿Es posible que con diecinueve años ya no sea capaz de hacer de calidad? ¿Es posible que mi máximo apogeo en lo poético haya sido a los 16 años? Sólo de pensar eso me deprimo. Normalmente esos sentimientos eran alimento para la inspiración, y ahora me devano los sesos en vano mientras la muy guarra estará revolcándose con cualquier otro.

Mis sentimientos también están como ese folio blanco, rasgados y confusos en un montón condenado a irse a la papelera. Debería sentirme bien: es Navidad, he vuelto a ver a ciertas personas, me reúno con la familia, étc. Pero no, me siento fuera de lugar, bajo de ánimo y sin el impulso de hacer nada. Mi sonrisa es más falsa, y mi mirada vuela incierta sin atreverse a mirar a nadie a los ojos de la forma en que suele hacerlo. Ni un soneto, un breve madrigal, un intento de nocturno… Nada, la poesía ha muerto en mis manos. Sé que saldré a la calle y seguiré haciéndome preguntas y dándole vuelvas y vuelvas a estúpidas reflexiones mentales. Debería encerrarme aquí, en el cuarto oscuro y no volver a salir al arisco exterior. Lo que no conoces no puede asustarte.

La eterna respuesta

2006-01-01T15:50:00.000Z

Como si una rémora se hubiera, codiciosa y lánguida, aferrado a mi espalda, el surrealismo emocional se ha engarzado en mis huesos y a ellos atado permanece. Hace apenas unos días que le confié a cierta persona mi certeza de que antes de fin de año volvería a sentir las heridas de las espinas de una rosa y no sólo no me equivoqué, sino que no pasó una semana antes de que recibiera de lleno y con toda su fuerza el mórbido escozor de las consabidas espinas; algo que resulta mucho más molesto si además, no tenía interés ninguno en aferrar la maldita rosa salvaje que se cruzó en mi camino. Debí haberla pisado y seguir mi camino sin ni siquiera pensar en su aroma.

No es de rosas a lo que venía hablar, pero recuerdo el incidente porque el suceso me hizo pensar en la eterna consecuencia de haberte clavado con unas espinas de rosa, una consecuencia que siempre las acompaña a mayores del escozor de las llagas, y es la cantidad de variopintas respuestas que siempre dan todos aquellos que ven tus heridas.

Y es que siempre te dicen lo mismo. Las mismas puñeteras excusas que sabes que no valen para nada, que estás harto de oír, pero que te siguen diciendo. Siempre hay alguien que dice un ‘no te merece’, ‘tú te mereces algo mejor’, ‘encontrarás a alguien que te quiera’, ‘pronto encontrarás alguien que realmente te valore’, ‘no ha sabido aprovechar lo que vales’… Toda una sarta de consuelos manidos que lo único que consiguen es que te sientas un fracasado y un gilipollas, que has perdido tu tiempo y que la mujer adecuada es la que tiene otro. Puta Ley de Murphy.

Pero si hay algo que realmente me saca de quicio son las respuestas que te dan ellas. ¡Eso sí que son excusas y consuelos de verdad! Para cortarse las venas, señores, pero al menos, con toda su hipocresía, sonrisas falsas y tono de compasión, son ligeramente más variadas, aunque igual de manidas. Las hay para todos los gustos y ocasiones, hasta el punto en que sorprende cómo una persona puede tener tanta mala ostia.

Una de las más comunes es también una de las más crueles: ‘dame tiempo para pensarlo.’ ¡Horror! Perded toda esperanza cuando os digan esta frase. Porque en vuestra inocencia concederéis ese tiempo, y entonces descubriréis cuánta paciencia puede echarle una mujer a las cosas que tiene que pensar, hasta que llegue el momento en que os desesperaréis y pediréis la maldita respuesta ya. Entonces dirán cualquier ñoñería cariñosa y ahí se abrá acabado la relación. Una variante bastante más cruel por su impacto y el sentimiento de idiotez que provoca es dejar pasar el tiempo, y cada vez que se pide la respuesta, dar largas, hasta que un día te invita a un café porque te quiere presentar a su nuevo novio. Digno de grandes corazones como Vlad Drácula o De Rais.

Pueden cortar de forma artística, mediante la letra de una canción. He visto más de un caso en que la frase de despedida era la letra de una canción de Merche que llegué a aborrecer: ‘No me pidas que sueñe contigo, no robes los besos de otro amor, sabes que te quiero como amigo, no pidas más amor (…), no quiero pensar que te perdido…’ Lo peor es que tales formas suelen darse de métodos tan románticos como un sms. Muy efectivo, sí. Con la sutileza de un martillazo en la sien y el romanticismo de los nabos.

Hay que mencionar también las frases que destacan por su carácter paradójico: ‘te dejo porque te quiero’, ‘es mejor que lo dejemos antes de que te enamores de mí’, ‘es mejor dejarlo ahora porque no quiero hacerte daño’ o ‘si siguiera contigo te haría sufrir’.
Dignas de mención tanto por su abundancia como por su cursilería, son las frases de consuelo y compasión en las que se mortifican y se echan toda la basura encima de una forma tan poética que uno no sabe si darle las gracias, o darle un bofetón. Son perlas como ‘no es culpa tuya, es que yo no supe quererte’, ‘te dejo, porque no te merezco’, ‘encontrarás a alguien que te quiera de verdad’ o ‘aunque hoy corte contigo, te deseo lo mejor porque te lo mereces.’ Una variante de estas frases son extremadamente agridulces, porque aunque son muy bonitas y son muy personales, no puedes más que sonreír agradecido mientras por dentro te sientes como si te hubieran pegado un puñetazo en tus partes respetables. Son frases como ‘sé que puedo confiar en ti porque eres mi mejor amigo’, ‘te quiero como a un hermano’ o ‘sé que tú siempre estarás ahí cuando necesite un amigo.’

Finalmente están esos brillantes que refulgen con luz propia, frases de una exquisitez tal que sólo destacan por poner en evidencia la gilipollez de la usuaria. Agárrense, que vienen curvas: ‘si las otras chicas se preocuparan de conocerte tanto como yo te conozco a tí, se enamorarían de ti.’ Lo que te lleva a pensar entonces porqué te ha dejado. O esta otra, no se la pierdan: ‘si yo ahora estuviera ahí contigo, no dudaría un solo momento en tenerte como pareja, porque eres excepcional’, lo que lleva a hacerte unas sutiles preguntas acerca de porqué entonces todo salió mal cuando estaba contigo.

Pero no se preocupen por esto, porque por muchas veces que le pase, siempre tendrán a su lado a un amigo o amiga que muy dulcemente, con una palmada en el hombro o un beso les dirá: ‘No te preocupes, en realidad no te merece.’ Lo que lleva a una última reflexión: si nadie me merece, ¿a quién merezco yo? ¿Quién yo no merezca?

Si pudiera...

2005-12-19T16:50:00.000Z

Si pudiera a la tienda de los sueños ir a comprar con poco dinero todo lo que hasta ahora pude ganar y si allí vendieran billetes para el tren de... "otra oportunidad" encargaría un "ticket" de ida a la estación perdida donde mi vida fue a descarrilar. Si pudiera desde aquel momento volver a empezar ilusiones castillos de arena en el fondo del mar esperanzas asi que... ¿eso es todo? se me pasó el tiempo es ya tarde tengo miedo de irme a la sombra del cielo me queda tan poco y tanto que arreglar. ¿Quién no hizo alguna vez locuras por una mujer? ¿Quién no quiso alguna vez algo que no pudo tener? ¿Quién no hizo alguna vez promesas a una mujer? ¿Quién no quiso alguna vez...? Si pudiera... ¿Quién no hizo alguna vez locuras por una mujer? ¿Quién no quiso alguna vez algo que no pudo tener? ¿Quién no hizo alguna vez promesas a una mujer? ¿Quién no quiso alguna vez...? Si pudiera desterrar de mí la esperanza de verte y olvidarme de todo aquello que no se puede cambiar despedidas si quieres un recuerdo te regalo mi pena y esa noche duermo solo y quizás te encuentre en mis sueños que es donde sólo te puedo encontrar. Si pudiera pasear por las calles sin hacerme preguntas y en la noche escuchar a la luz en la oscuridad ¿qué me has hecho? me quitaste la vida sólo pienso en la muerte y poco a poco los pasos se hunden en el aire negro ladran las estrellas llora la ciudad. ¿Quién no hizo alguna vez locuras por una mujer? ¿Quién no quiso alguna vez algo que no pudo tener? ¿Quién no hizo alguna vez promesas a una mujer? ¿Quién no quiso alguna vez...? Si pudiera... ¿Quién no hizo alguna vez locuras por una mujer? ¿Quién no quiso alguna vez algo que no pudo tener? ¿Quién no hizo alguna vez promesas a una mujer? ¿Quién no quiso alguna vez...?

Premios Puñitzer 2005

2005-12-15T18:53:00.000Z

[El público aguarda a que se levante el telón. La sala está en penumbra y el silencio es roto por murmullos y alguna tos aislada. El telón se abre lentamente para dejar paso a los presentadores de la gala, Ray Patterson y Stacy Malibú. Música de Rocky mientras se acercan al micro. Ray carraspea:
- Yo… bueno, no soy muy dado a los discursos… Pero es para mí un placer dejar a los perdedores sumergidos en la inmundicia que los vencedores arrojarán sobre ellos. ¿Verdad, Stacy?
- A mí no me preguntes, Ray, soy sólo una chica. Hahahaha – hahahaha…]

Quiero agradecer a mi muy amado público la paciencia mostrada hasta la presenta fecha. Finalmente, hoy nacen los premios Puñitzer (a los mejores puñoterapeutas y destripadores sociales del año) bajo mi auspicio y mi mano. Me gustaría decir que la selección ha sido larga y dura, que lo importante es participar, que espero que en su próxima edición la competencia sea tan dura como este año, primera y luminosa edición de tan impresionante Galardón… pero se van a quedar con las ganas. Pocos pueden aspirar a tan glorioso galardón, y reafirmándome en lo dicho reconozco, en honor a la verdad, que nadie sino los augustos elegidos eran merecedores del reconocimiento, y no queda más que decir a todos aquellos que se quedan a las puertas, que no saborearán las mieles del éxito, que disfruten por su vulgaridad inaceptable y que lamentarán en el Infierno el haber fracaso en esta empresa.

Empezamos pues con los premios especiales destinados a pequeñas aportaciones al fascinante mundo social que desde el jurado de los Puñitzer queremos recompensar.

Premio especial a la Frase Gloriosa del Año

Frase de Bronce: Para Mr. Tano por su frase de la que me he apropiado sin derecho: "Antes de decirme que no tengo la razón, recuerda que soy yo quién tiene la pistola."

Frase de Plata: Para Joseph K. por su gran frase: ‘Bienaventurados los vanidosos, porque a ellos les caerá un piano en la cabeza. Bienaventurados los feos, porque ellos verán a Armani, étc’

Premio especial a la Frase de Oro: A Marcos Villalba, por su impepinable afirmación: "Y yo escribo, porque no me enseñaron a disparar."

Premio especial a la Joven promesa de la Puñoterapia

Para Miyagi, quién nunca podría equivocarse. ¡Su vida también puede ser plena gracias a la puñoterapia!

Nominaciones Especiales al Puñotarado del Año

Premio Accésit al Puñotarado del Año: Pelotita, por esos grandes momentos que ofrece para poder estudiar la Puñoterapia.

Puñotarado de Bronce 2005: Descartes Cezánne, por demostrarnos que el hombre del Renacimiento no vale un pimiento. ¡Sigue así, señor soy-mejor-que-todos-vosotros-juntos-pringados!

Puñotarado de Plata 2005: A la ministra de vivienda, por enseñarnos que el tamaño no importa.

Puñotarado de Oro 2005, magna cum laude: Al insigne Aquilino Polaino, por demostrar que la Estupidez es progresiva, que la psicología hace milagros y que los gays no son personas. Sí s´ñor, grandes profesionales como usted hacen que realmente España siga adelante. Capullo.

[- Y por fin el momento que todos estábamos esperando, Stacy.
- ¿Sí? ¿Ya podemos irnos?
- Er… No.
- ¡Era una broma, Ray! ¿Crees que por ser rubia no se que dos y dos son cinco? Con todos ustedes, por fin, los Premios Puñitzer de bronce, plata y oro…]

Puñitzer del Año 2005 al mejor Puñoterapeuta:

Premios Puñitzer de Bronce año 2005: A Kei, por enseñarme el lado negro de las cosas grises, por enseñarme el lado blanco de las cosas negras, por no haberse callado ni una y por haber estado ahí, quemando herejes de forma selectiva.

Premios Puñitzer de Plata año 2005: Para Joseph K. por su impresionante labor de destripamiento social en el blog El Ruido y la Furia, por enseñarme como hacer uso de mi resistencia no violenta, por su cruzada contra las zorrillas suburbanas y por conseguir que los rincones más retorcidos de la literatura sean un poco más oscuros.

Premios Puñitzer de Oro año 2005: para Suspensivo, por la creación de la disciplina de la Puñoterapia, por hacer tener pesadillas a sus amados fans, por su impresionante quema de herejes en su blog, por El Hombre que odiaba los puntos suspensivos, por sus Grandes Casos de la Psicopatología Universal, por descubrirme la Biblia en Divertido y dejarme patente hasta la saciedad su autoridad moral superior. ¡Felicidades, Maestro!

[APLAUSES DEL PÚBLICO. Ray Patterson se acerca al micrófono. - Er... bien, bueno. No se muy bien qué decir... ¿Hum? Si, eso está bien... ¡Unas palabras, por favor, maestros!]

¡Dejadme en paz!

2005-11-23T16:49:00.000Z

Hace poco le dije a un conocido, en respuesta a cierta expresión, que ya estaba de las mujeres hasta la bufanda. Hoy creo que por fin estoy de ellas hasta el gorro. De ellas y del mundo, de paso. De tanto surréalisme émotionnel tengo las naruces infladas como un globo del Montgolfier. Y es que no hay manera de escapar de este torbellino, mi propia pesadilla antes de Navidad (Tim Burton debe de estar removiéndose en la tumba que aún no ocupa), en el que cada día me dan bofetadas emocionals hasta en el carnet de identidad. Empiezo a sospechar que la cercanía de la Navidad afecta al subconsciente de la gente, deprimiéndola, estresándola y bañando todo en una blanca melancolía. O si no, no hay explicación.

Y es que hemos llegado a un punto en el ya no aguanto más. Los que me conocen bien saben que suelo aguantar bastante antes de explotar. Mucho me temo que he sobrepasado mi cupo de aguante por esta temporada, así que el que avisa no es traidor. Que nadie me venga ladrando estos días, porque no respondo de mí. Y es que no hay nada como una reación de bofetadas emocionales para cambiarle a uno el estado de ánimo. Es repugnante lo que uno llega a enterarse de forma indirecta. Casi es peor que cuando te sueltan las revelaciones a la cara, por lo menos cuando es tête-a-tête estás lo bastante preocupado por que la mierda no te salpique la cara como para no darte cuenta del verdadero peso de la revelación. Byron ha sido la excepción en esta categoría de celosos soplagaitas: '... y comprobar la verdad que más aborrecía' Quizá Homer tenía más razón de la que parecía cuando dijo aquello de 'No soy gay, pero lo intentaré.'

Andaduras arborícolas aparte, la verdad es que días como estas dos semanas dan para pensar que uno es gilipollas integral. Y dan ganas de empezar a repartir estopa verbal y dejar a todo hijo de Cristo verde pingando, porque la verdad, la gente es la ostia de rápida para fajar de todo dios, pero es fatal para asumir que ellos tampoco es que sean unos santos. Porque vamos, hay que ver como alucina la basca. Igual es que no me he dado cuenta y era el Día Internacional del Porro Gratis (¡ponga un porro en su vida!), porque si no es que no me explico cómo puede caber en tan pocas horas tanto desfase emocional. Y tanta gilipollez subida. Volvemos a un tiempo atrás, esa semana que estaba rodeado de Yakichanes y Danvincis, donde el hijo de la pescadera es, lo menos, técnico del CERN y el soplagaitas de la moto petardera todo un Bécquer, y yo, iluso de mí, ¡creía que eran gente vulgar, de esa de a pie! Porque aquí, todo Dios sabe de todo. Resumiendo lo presente, por si alguna mente privilegiada áún no ha captado el tono del mensaje, y como estoy harto de ser el hombre feliz, del país mágico, del barrio de la piruleta que vive en la calle de la gominola en la casa de chocolate y que está haciendo feliz a mucha gente, si la verdad, lo mejor que tiene la gente por hacer es seguirme dando por culo y darme otra ración de bofetadas emocionales, para eso, pueden olvidarse de mí.

Quizá debiera pedir disculpas por este desbarre pseudomental, si es que alguien se ha aburrido. O quizás debería felicitar al que haya llegado hasta aquí. Pero la verdad, escribiendo esto 'en caliente' como estoy y pidiendo simplemente 'un poco de por favor', la verdad es que si alguien se siente ofendido por esto, QUE SE JODA. Allá él y sus cargos de conciencia para darse por aludido y así le escueza, ego te absolvo. Como el día de la bragafácil. No quiero ni saber a qué se dedican algunas la nolche del sábado para haber causado tal revolución emocional la frasecita de marras. Y hasta aquí por hoy, creo que ya he echado bastante el bofe.

Días de gris

2005-11-21T16:21:00.000Z

Hace unos días mi vida se vió inmersa de repente en un torbellino de surrealismo emocional sin comerlo ni beberlo. Así, de repente, pluf y apareció como el conejo de la chistera del mago. Y así, día tras día desde esa fatídica semana castellana, hasta el punto de que no se si es que se abre una nueva etapa en mi vida (en la que pasamos de ser jardinero de rosas a sufrir los vaivenes de un surrealismo emocional que no entiendo), o es que por fin he perdido el juicio. Aunque la verdad, es que ahora, en caliente aún el último cuchillo que me atraviesa de parte a parte, pienso que de un surrealismo emocional hemos pasado a lo épico-decadente de la situación.

Hay que joderse. Son días de gris, donde todo parece ir al revés, salir torcido. Donde la tostada siempre cae por el lado de la mantequilla y cuando por fin has conseguido que en lugar de un vaso medio lleno o medio vacío no haya vaso, te clavas en el pie un fragmento del puto vaso. Ya no entiendo nada, es como si la vida se burlara de mí. "Ruinas, no ves que por dentro estoy en ruinas, mi cigarro va quemando el tiempo, tiempo que se convirtió en cenizas. Raro, no digo diferente digo raro, ya no sé si el mundo está al revés, o soy yo el que está cabeza abajo."

Me gustaría saber a qué Dios le he hecho la puñeta para tener que aguantar esto. ¿No hay manera de poder escapar de esos surrealistas días de gris?

Retorno a la Tierra de los Sueños Rotos

2005-11-16T17:50:00.000Z

Castilla es una tierra de amargos contrastes. Allá donde la brisa no movía una sola brizna de hierba reseca, corre, como un fantasma, un mordaz viento gélido y aullante. El sol inclemente ha dejado su trono celestial a un plúmbeo manto grisazulado de nubes rápidas y eternas que derraman lágrimas heladas que hacen encogerse al corazón, que vagan tan bajas, tan próximas, que parece que con sólo extender la mano pudieras arrancar helados fragmentos vaporosos de su piel. Lo que antes eran campos amarillos y agonizantes es ahora un extraño mosaico de un esperanzador verde que salpica aquí y allá como una infección las grandes eras grises y pardas, verde con un gris enjuto de arbustos, matorrales y rastrojos que lacran los campos.

Sólo una cosa -amén de la inmutable quietud del sempiterno y umbrío horizonte- no ha cambiado: el tiempo sigue muerto en las callejuelas de los pueblos dejados de la mano de un Dios que nunca pasó por esta tierra baldía. El cielo alienta más ázil entre los retazos de las plomizas nubes (como si se complaciera en hacer más amarga su añoranza), y como silenciosos centinelas eternos, los árboles, cegados con un tonto orgullo, se retuercen y gimen pero se niegan a dejarse morir ante el paso devastador de la corte del Duque de Otoño.

¿Qué verso puede rendir tributo a esta atormentada tierra? No, no inspiró mi pluma sus campos bajo el dorado bruñido de Helios y tampoco ahora que el manto de cordero de Júpiter trae sobre ella lluvia y viento mis palabras pueden cubrir el pergamino.

No hay forma en que pinte de versos esta tierra de sueños rotos, esta tierra reseca, rota y gris por la que ha corrido la sangre que ahora corre por mis venas, esta tierra que acongoja el corazón: la Tierra de los Sueños Rotos.

El otro lado del tanga de Arwen

2005-11-16T17:48:00.000Z

Elehdwen apagó su brillo para mí hace ya bastante tiempo. Mi Resplandor Élfico pasó como una estrella fugaz. Como si sólo quisiera dejar grabada su lejanía el eco de su voz se niega a apoderarse por completo, aunque ahora sera frío y extraño.

Galadriel se fue, esta vez sí aceptó para sí el anillo de Sauron y se creyó una Reina. Se unió a la sombra y negándose a partir hacia al este y seguir sieendo Galadriel fue (por orgullo) derribada, vejada, como si travestida de Denethor la locura al fin la infectara y buscara un liberador y último salto desde la más alta torre de su ciudad antes blanca. O quizás… quizás todo sea un engaño y espera su momento para regresar y anegar todo en una segunda oscuridad.

Tinúviel enmudeció. Su voz calló y ya no volvió a sonar su canto en las cañadas por su Beren. El brillo de sus ojos congelado en una fotografía y sus palabras (baladas de amor) escritas con amor en sus cartas quedan como recuerdo de un romance claroscuro.

Baya de Oro dejó el valle. Ya no caminan sus pies de junco por la orilla del río gris, ni el viento que mece las hojas del viejo sauce lleva el eco de sus dulces cantos. El viejo salón no huele ya a su perfume virginal: dejó sólo recuerdos grabados en plata.

Arwen… Arwen está con otro, con su Aragorn, con su príncipe montaraz venido a menos (cuero y rock en lugar de paño y baladas, cortaplumas en lugar de espada gloriosa), anunciando placeres en su lecho (arrojando bragas a la cara). Arwen, la de ojos hermosos… Arwen no volverá.

Claroscuro

2005-11-01T16:04:00.000Z

Estúpido escrito pseudoartístico sin interés alguno para el exigente público en general éste que escribo (amago de escrito, realmente) con ni siquiera yo sé que objetivo. No estoy escribiendo nada en absoluto, sólo dejo que los dedos se deslicen por el teclado y configuren (como acordes) palabras que no tienen significado. Son como notas discordantes al azar surgidas de un piano fantasmal.

Au revoir, Inspiration. En Francés, para que quede más fino. Au revoir, mon cher, allí vas volando por un cielo gris, sobre las calles empapadas en olvido, las alas rotas y brillantes. Patético. No, claro que no estoy bien. He esperado en vano una respuesta a una pregunta susurrada en silencio. Quizás es que fue demasiado sutil, o es que el silencio es toda la respuesta necesaria. Sí, yo también he callado, pero no otorgo.

Hoy empieza Noviembre.

He caminado por cementerios con fantasmas y con ángeles caídos, viendo tumbas y nichos y colocando flores en jardineras negras y plateadas, bajo la lluvia que no traía el olvido, no el olvido deseado. Sólo nostalgia.

Ahora suena Maroon 5, y es una de las peores canciones que podrían ponerme.

Beauty queen of only eighteen

She had some trouble with herself

He was always there to help her

She always belonged to someone else (...)

Look for the girl with the broken smile

Ask her if she wants to stay awhile

And she will be loved...

He pasado una apasionante mañana en el cementerio y he sentido el discurrir de los minutos entre nostalgia y agonía. He visto llover durante horas y en mi habitación he aguantando las lágrimas escuchando The Corrs y Héroes del Silencio. Siempre en la oscuridad, la voz no tiene sentido, el silencio lo es todo; héroe en su propio olvido... She's broke his heart and that is rough but in the end he'll soon recover the romance is over...

Romance is over.

Sigue lloviendo y en mi habitación he leído a Baudelaire entre sombras y luces tenues.

La vida es una puta mierda.

Porque...

2005-10-26T17:58:00.000+01:00

Porque he visto en una foto sus ojos. Porque son hermosos, titilantes como cristal de Bohemia, dos luceros de eléctrica belleza, dos lagos en Constanza donde un sol velado arranca destellos argentados y aúreos de los surcos que el viento talla. Porque su mirada paraliza el aliento, y hace que mi corazón vaya más deprisa, porque me recuerda su voz infantil y despierta de nuevo la nostalgia.

Porque cada día parece un año, porque siempre parece que persigo sus pasos. Porque ella siempre y nunca está ahí. Porque parece que cuando me mira está taladrando mi alma. Siempre parece cuando entreabre los labios que a va decir lo que lee en mis labios y siempre lo calla.

Porque por mucho que busque no doy encontrado en el eco de su mirada el reflejo destrozado de un sentimiento, porque son acordes de la música de las esferas arrancados. No es tan difícil de entenderlo.

Porque la quiero.

Campos de Castilla

2005-10-09T21:20:00.000+01:00

Castilla es una vasta extensión de tierra pardorrojiza, de grandes campos de trigo y maíz salpicados aquí y allá del verde moribundo de una encina o un escaso robledal, de pueblos agonizantes bajo un sol implacable, que arde en un cielo de matices grises y azules. Ni una brizna de brisa rompe la plomiza quietud del aire en callejuelas de aldeas donde el tiempo, como la vida, parece haber muerto.

Nada me inspira en esta desolada tierra, baldía y enjuta que resuena con los gañidos de quejosos ganados que a paso cansino cruzan campos de resecos matojos. No hay verso que por mi mano defina la soledad indefinible de su estéril existencia. No, mis palabras se ahogan bajo esos campos infernales, de soles lejanos como únicos y augustos Dios inmisericordes.

Todo lo contrario que las ciudades, como la tan hermosa Zamora, augusto paso del Duero, belleza anciana y de antiguos aromas de gloria. ¿Porqué entonces ese contraste con sus campos? ¿Es un retrato de la tierra dura y adusta, de lejanos castillos de piedra donde se encerraban sus señores sobre esos campos baldíos? ¿Es una burla en el rostro del sol, grandes ciudades grises de agujas de iglesias descollando sobre el plomizo discurrir de las nubes? ¿Cómo inspirar alegría al corazón esos campos de amargura y soledad? ¿Cómo...?

Diecinueve

2005-10-05T13:02:00.000+01:00

Hoy es mi cumpleaños. 5 de Octubre. Me voy haciendo mayor, ya son 19 años. Es una cifra ridícula. Ni eres el recién llegado a la mayoría de edad, ni estás en la veintena. Pero tiene también algo de místico. Es el limbo. Aprendes que en el mundo hay responsabilidades, paladeas las ventajas de ir haciéndote mayor y de cuando en cuando sientes nostalgia de ser un chaval de doce años jugando en el patio de colegio. Y suena bien. Hola, soy Zutano y tengo diecinueve años. Suena a guay. También suena a que me siento viejo.

Y se preguntarán que porqué digo eso. Realmente, tras haber salido este fin de semana he comprobado que la juventud es altamente precoz. Manadas de niños y niñas de doce a catorce años recorrían las calles de vinos entre minifaldas, perfumes, brazales de pinchos y copas de garrafón. Impresionante. Cuando empecé a ver gente de dieciséis con más alcohol encima de lo que yo había trasegado el último mes me sentí raro. Una hora más tarde llevaba demasiadas canciones encima para preocuparme del circo de zorrillas suburbanas que me rodeaba. Acojonante.

Y aquí me tienen, escribiendo esto al ritmo de Pink Floyd, encadenado frente al ordenador tomando de cuando en cuando bocaditos de pan tostado con queso de untar con perejil y ajo, uno de esos grandes inventos de la industria alimenticia que no alimentan nada, engordan mucho, pero están de vicio. Cuando postee esto en mi blog estos bocaditos ya serán parte de mi estructura corporal y recordaré que debo ir al gimnasio. Pink Floyd. Estoy desfasado. ¿No debería estar escuchando algo de Marlango, Eminem u OT? ¿Qué tienes ahí? ¿Héroes del Silencio? ¿Duncan Dhu? ¿TRANSVISION VAMP? Estoy fuera de mi época. Anciano postmoderno, eso es lo que eres.

Ah, hacerse mayor... Qué placer.

De la gente

2005-09-27T13:20:00.000+01:00

Los que me conocen saben bien que diferencio gente y personas. Las personas son, eso, personas. Existen, tienen personalidad, tienen vida. La gente es una masa anónima de clones que al ritmo de cantares místicos salidos de los infiernos de las mentes ociosas (Mercuccio debe estar removiéndose en su tumba). Odio la gente, porque las personas tienen sus defectos y sus virtudes, pero cuando una persona se une a la gente, se apaga, se vuelve una más... Pierde todo interés. Hay millones como ella. ¿Qué me das? ¿Qué me proporcionas? ¿Qué puedo darte yo?

Yo. Yo, yo, yo, yo, yo... eso gritamos todos, pero no nos escuchamos. O no nos essuchan, que es peor. Sólo quieren autómatas que asientan a sus palabras y les den la razón, que hagan que les comprendan, paguen el café y de cuando en cuando le den una carantoña, como cuando tu perro viene y te da la patita. Fascinante. Pues yo, de eso, me he cansado, y la verdad, es que para aguntar gilipollas, no me apetece buscármelos por el mundo adelante, conozco ya muchos. El diablo está en los detalles, dicen, y por los detalles me has demostrado que no vales nada. No, miento, eso sería mentir. Tienes cualidades que me gustan, ínfimas melodías de las esferas, de fachada eres una gran persona. De fachada. Luego, demuestras que no. Una persona apagada como una llama bajo el agua. Te comportas de forma extraña, errática y orgullosa. Y parece que tratas a los demás como con fingida compasíón.

Has desbordado el vaso, pero yo... Yo he cogido el vaso y lo estrellado contra la pared en una lluvia de agua y cristal. No hay vaso que puedas desbordar. Ahora, recoge el fruto de tu cosecha. La nieve de invierno ha llegado entre los dos.